去去湿毒。"
药婆婆抬头看我，眼角的皱纹里泛着水光："你是要让这些苦，熬进粥里？"
"不是施舍，是还债。"我提笔在红绸上写"此粥非施舍，是还债"，墨迹未干就被风掀起一角，"春祭当日，宗祠外广场设千锅百灶——谁家祖上饿死过，谁就来舀第一勺。"
消息传出去的第三日，宗人府的人砸了书院的门槛。
为首的是个白胡子老臣，手里举着"宗法"二字的木牌，唾沫星子喷在我绣着莲花的袖口上："成何体统！
皇家宗祠是你撒野的地方？"
我擦了擦袖口，抬头时正撞进萧凛的视线。
他立在廊下，玄色官服上还沾着朝露，听见老臣的话，眉峰微微一挑："百姓没抢香火，只是想暖个肚子。"他转头看我，目光软得像春夜的雨，"你说设灶，便设。"
春祭那日清晨，我站在宗祠外的高台上。
天刚蒙蒙亮，广场上已经聚了人——有捧着祖辈破陶罐的老汉，有抱着溺亡亲人衣物的妇人，还有个小娃攥着块发黑的观音土，举着问我："医妃姐姐，这个能放粥里吗？"
炉火点起来时，千口铜锅同时腾起白雾。
药婆婆守在最前的灶边，用木勺搅着粥："观音土要慢焙，野芋根得泡透......"她的声音混在沸腾的水声里，像首走调的童谣。
人群突然静了。
我顺着他们的视线望过去，是位白发老妇，手里捧着个缺了口的陶碗。
她跪下来，碗底碰在青石板上，发出清脆的响："爹啊，你临死前啃的观音土，今天终于有人替你吐出来了！"
哭声像滚水溅进油锅，瞬间漫开。
有个中年汉子抹着泪，从怀里掏出块布包，里面是半枚锈铁牌："我爷当年拿这个换过半斗米，后来牌没了，米也没了......"
我攥紧袖口，指甲掐进掌心。
原来那些被宗人府锁在祠堂里的"祖宗"，早就在百姓的碗里、锅里、破布包里活了过来——他们没穿绣金的朝服，没戴嵌玉的冠冕，只是些饿着肚子、冻着脚底板的凡人。
正午时分，宗祠里传来念诵声："列祖庇佑，皇祚永延......"话音未落，"轰"的一声闷响。
守祠人连滚带爬冲出来，脸白得像张纸："碑......碑动了
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