夜风穿廊，拂过青云宗祖师堂前的石阶，卷起几片落叶，在幽深回廊中打着旋儿。
新来的杂役阿福已经在这儿扫了整整三天，不是因为懒，恰恰是因为太勤快。
他想表现好些，换一个不那么偏僻的差事。
可偏偏手笨，连着三日烧饭都糊了锅底，焦味直冲膳堂屋顶。
执事长老怒斥“浊气扰灵灶”，罚他独扫祖师堂七日，清心悔过。
此刻，月挂中天，堂内香火将尽，烛影摇红。
阿福累得眼皮打架，腰背如坠千斤。
他倚着玄尘子碑坐下，扫帚横在腿边，嘴里嘟囔：
“这碑冷得跟铁一样......谁要是能让我躺会儿，我认他当祖师。”
话音未落，脑袋一歪，竟就这么靠着石碑睡了过去。
梦里雾蒙蒙的，有个身影蹲在他面前，穿着破旧道袍，脚上还少一只鞋。
那人递来一块黑乎乎的东西：“补补，这活儿耗神。”
阿福迷迷糊糊接过，咬了一口，又焦又脆，还带着一丝甜香，像是陈年米糖混了炭灰的味道。
他正想道谢，抬头却见那人已不见踪影，只留下一句轻笑飘在耳边：
“你扫的是碑，人家拜的是形；我靠的是石，天地供的是气。”
猛然惊醒时，天光未明。
阿福抹了把脸，忽然发现嘴角沾着点渣屑，低头一看，正是那块锅巴的残末，泛着微不可察的金芒，仿佛被晨露洗过的铜粉。
他怔住。
再看玄尘子碑，原本斑驳古朴的表面，竟浮现出一道极淡的金纹。
非符非篆，亦非阵图，而是一幅简笔画：
一人仰卧于虚空，四肢舒展，头顶星斗成河，宛若盖被。
线条拙朴，却隐隐透出某种难以言喻的韵律，像呼吸，像脉动，更像一种沉入大地深处的安眠。
守墓的老乞丐不知何时站在了廊下，手中提着半壶劣酒。
他盯着那幅画看了良久，忽然咧嘴一笑，露出几颗黄牙。
“来了啊。”他喃喃，“终于有人睡对地方了。”
他没惊动任何人，默默转身，从角落搬来一张旧藤椅，轻轻放在石碑一侧。
椅面歪斜，扶手裂开一道缝，像是用了几十年的老物。
但他摆得很正，正对着碑上的简笔人像，像是为某个看不见的存在预留席位。
然后他坐上去，眯眼望着东方
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