跟他讲道理。”
“他给我打1分，是小家子气，想玩阴的把我拉下水。我给自己打1分，是告诉所有人，老子强到根本不在乎这一分，顺便还能恶心恶心他。”
“这就叫格局。”
陈品踱到安托万跟前，伸手，不轻不重地拍了拍他那身唐装的肩膀，掸了掸上面并不存在的灰尘。
“比赛嘛，一半是厨艺，一半是做人。”
“你得让观众看得爽，让对手气得懵，让评委觉得你这小子有意思。”
“光会做菜的，那是厨子。”
“又会做菜又会玩人的，那才能叫‘神’。”
他拿手指了指自己。
“品神，懂？”
【呸！不要脸的凡人！盗用本神的名号！】小馋猫气得在陈品脑海里上蹿下跳。
安托万的瞳孔里倒映着陈品那张带笑的脸，脑子里嗡嗡作响。
他第一次发现，比赛原来还能这么玩。
他一直把这当成神圣的竞技场，结果在陈品眼里，这他妈就是个大型真人秀，一场混合了心理学、传播学和厚黑学的全面战争。
而自己，就是那个穿着皇帝新衣，在台上光着屁股走秀的傻子。
许久，他缓缓吐出一口白气。
“受教了。”
安托万从牙缝里挤出这三个字。
然后，他当着陈品的面，那平日里比尺子还直的脊梁，一寸寸地弯了下去。
一个标准的、九十度的躬。
衣料摩擦，发出细微的声响，在这空旷的通道里清晰可闻。
这次，是真服了。
“行了行了，别整这些虚头巴脑的。”
陈品不耐烦地摆摆手，把他扶了起来，
“一个大老爷们，磨磨唧唧的。纸上得来终觉浅，绝知此事要躬行。”
“你这套理论，在我们这儿叫‘茅坑里打拳——激起民愤（粪）’！光想有个屁用。”
他忽然压低了嗓门，贼兮兮地凑过去，跟地下党接头似的。
“明天没比赛，想不想知道我们华夏队是怎么‘团建’的？”
安托万猛地抬起头，眼神里全是问号。
陈品冲他挤了挤眼睛，笑容里透着一股子“没安好心”的劲儿。
“我保证，比你一个人对着液氮罐子搞研究，有意思多了。”
说完，他也不再理会还在风中凌乱的法国人，吹着口哨，双手插兜，晃晃悠悠地追着队友们去了。
只留下安托万一个人，站在哈尔滨零下二十度的夜风里。
那张俊美的脸上
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