股酸腐和铁锈混合的气味。
一辆黑色的凯迪拉克在工厂门口停下。
车门打开，“贾斯汀·汉默”从车上走了下来。他烦躁地扯了扯领带，对着门口的保安队长挥了挥手。
“老板？”保安队长愣了一下，显然对他的突然到访感到意外，“您今天怎么……”
“少废话！”
“汉默”不耐烦地打断他，“我的客人呢？他又提了什么该死的要求没有？要更多的钱？还是又想吃什么俄罗斯的鱼子酱？”
这副颐指气使、喜怒无常的样子，就是贾斯汀·汉默本人。
保安队长不敢再多问，连忙在前面引路。
穿过几道厚重的防爆门，里面别有洞天。
巨大的厂房被改造成了一个现代化的实验室，或者说，一个极度混乱的垃圾场。
电线在地上和空中纠缠，各种精密的机械零件和工具被随意扔在角落。
空气中弥漫着刺鼻的臭氧和金属焊接的味道，熏得人头疼。
几十台人形无人机，像一排排没有灵魂的士兵，静静地站立在厂房中央。
它们的涂装是汉默工业标志性的灰色，胸口印着美军的星条旗标志。
而在厂房的最深处，一个被隔离出来的独立工作间里，一个赤着上身、浑身布满纹身的男人，正叼着一根牙签，对着一台电脑屏幕敲敲打打。
伊凡·万科。
他的身边，立着那台从罗迪手里抢来的Mark2号战甲。此刻，它已经被大卸八块，无数电线和接口从它的身体里延伸出来，连接到周围的仪器上。
伊凡正在做的，就是破解并重写它的操作系统，把它变成自己的战争机器。
“汉默”挥手让保安退下，自己一个人走了过去。
“我的天才，进度怎么样了？”他用一种夸张的、虚伪的热情语调问道，张开了双臂，仿佛要拥抱自己的杰作。
伊凡连头都没回，只是从鼻子里哼了一声，继续盯着屏幕。
他伸出手，像抚摸情人一样，摸了摸Mark2冰冷的大腿装甲。
“别碰我的东西！”“汉默”尖叫起来，完美地复刻了汉默的控制欲和不安全感，“我让你来是写软件的！不是让你拆我的玩具！”
“你的玩具？”伊凡终于转过头，轻蔑地看了他一眼，“没有我，这些只是一堆废铁。”
到时候，
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