苏茵茵没有立刻接话，她看着父亲苏正明转身走向厨房的背影，那背影确实挺直了不少，仿佛被一股无形的气重新撑起了骨架，但每一步迈出时，衣摆下隐约透出的，仍是长久卧床后肌肉记忆般的，一丝不易察觉的虚浮。
她知道父亲说的不辛苦是假的。就像她知道，父亲说等身体恢复就回去，是真的，“学校的事不能长时间靠你。”这句话背后，是父亲作为一校之长的尊严，是他对那片土地、那些孩子未竟的责任，或许，也有一丝不愿成为女儿负担的倔强。
她转向桂姨。这位陪伴父亲多年，沉默如山中清泉的女人，只是对她轻轻点了点头。眼神里有理解，有支持，也有一份了然，她懂父亲的坚持，也懂苏茵茵此刻的复杂心绪。
厨房很快传来熟悉的，利落的切菜声，锅铲碰撞的脆响，然后是热油遇菜的滋啦声，带着烟火气的香味弥漫开来，这声音和气味，比任何言语都更有力量，它宣告着这个家日常生活的复苏，也宣告着父亲正在以一种最朴实的方式，找回他对生活的掌控感。
苏茵茵走到厨房门边，没有进去打扰，只是倚着门框看着，苏正明系着那条蓝色围裙，侧脸在锅灶升腾的蒸汽里显得有些模糊，他翻炒的动作还有些生疏，但眼神专注，仿佛那不是一锅青菜，而是他亟待重新梳理的教学生涯。
她忽然想起很小的时候，父亲也是这样在简陋的教工宿舍厨房里做饭，身上总有粉笔灰的味道，那时候的他，精力好像永远用不完，白天上课，处理校务，晚上还能在灯下批改作业到深夜。
时间好像一个圆，他仿佛又回到了那个壮年时期，为了学校和学生燃烧自己的状态，但苏茵茵清楚地知道，圆环虽然闭合，走过的路程却已截然不同，父亲的身体里，装着旧伤，疲惫和岁月磨损的痕迹，而他要回去面对的，是比以往更加复杂和艰难的现实，资金的匮乏，师资的流失，越来越空心的乡村，这是在自己得到小分之前就会发生的情况，但有了自己打下的基础，越来越多的学生入学，前来投资的家长们更加多．
这不，刚跟老汉说几句话，传呼机响了一看，是一位家长发来的，说国庆后，带点他们家的产品前来支援下，国庆放七天假，不光
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