一份份油印的《前线战报》随着补给物资，被送到了刚刚从地狱里爬出来的先锋营阵地上。
空气里依旧弥漫着血腥和硝烟混合的怪味，但战士们已经顾不上了。
他们疯抢着这些薄薄的、散发着墨香的纸张。
战争，不仅要填饱肚子，更要填满那颗被恐惧和死亡掏空的心。
一个识字的班长，被一群人围在中间。
他清了清干涩的喉咙，一字一句地念着头版头条那几个被特意加粗的黑体字。
“高——山——下——的——花——环。”
“记我军一级战斗英雄，梁三喜同志。”
整个阵地，瞬间安静下来。
所有人都停下了手里的动作，或坐或站，几十只耳朵，齐刷刷地竖了起来。
“梁三喜，一个来自沂蒙山区的普通农家子弟，一个入伍十二年的老兵，一个刚刚成为父亲的丈夫……”
班长的声音开始发颤，他念得很慢，很用力。
报纸上，用最平实的文字，记录了梁三喜的一生。
记录了他如何把津贴省下来寄回家，记录了他如何在信里对妻子描绘未来的美好生活。
记录了他如何像个老大哥一样照顾营里的每一个新兵。
最后，记录了他如何为了掩护战友，用自己的胸膛，迎向了那颗致命的子弹。
当念到那张从梁三喜遗物中找到的，被鲜血浸透的欠债清单时，班长再也念不下去了。
“……买化肥欠生产队二十元……盖房借邻居王二叔五十元……合计，六百二十元……”
他把报纸揉成一团，狠狠砸在地上，一个三十多岁的汉子。
蹲在地上，肩膀剧烈地抽动，却死死咬着牙，不让自己哭出声。
安静。
死一般的安静。
一个年轻的战士，默默地从口袋里掏出了自己皱巴巴的津贴，一毛，两毛，五毛……
他把所有的钱都放在了地上那份报纸旁边。
他什么也没说。
很快，第二个，第三个……
越来越多的战士走了过来，他们默默地掏出自己的钱，放在那堆零钱上。
没有口号，没有喧哗。
这是一种无声的仪式。
他们不是在捐款，他们是在用这种最朴素的方式。
向一个牺牲的英雄，一个普通的战友，致以最高的敬意。
六百二十块钱。
这个数字，像一根烙
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