紧的。
萧景珩收回视线，低头看了看自己的手。
掌心全是汗、血和灰，指甲缝里还嵌着碎木屑。
他慢慢攥紧拳头，又松开。
风卷着灰土扑上高台，吹得他衣袍猎猎作响。
台下无人欢呼，也没人唱俚曲。只有伤员的**、医者的低语、铁链拖地的声音，和火苗燃烧残梁的噼啪声。
胜了，但没人笑得出来。
萧景珩站在那儿，像根钉子，钉在这片废墟之上。
他知道，新门派的大势，从这一刻起，彻底没了。