夜，奉天殿后廊。
朱瀚站在廊檐下，看宫墙外一线黯淡的灯。
他把手伸出来，接了一点雪，雪很细，落在指背，化成一滴水，沿着指节的纹路滑下去。
“王爷。”郝对影从侧廊来，压低了声音，“明日的礼仪官程式已排妥。殿下辰初进，辰末拜，巳初读，巳正受印。”
“太孙印不出。”朱瀚摇头，“用太子印。”
“殿下已是准君。”郝对影迟疑。
“礼不可乱。”朱瀚淡淡，“印在谁手里，众目睽睽。”
“懂了。”郝对影应声，“还有一件——陆廷今夜没有出门。”
“他不敢了。”朱瀚把手收回袖中，“让他睡三天。三天后，他会自己醒。”
“醒来做什么？”
“做字。”朱瀚道，“没有他，也要有人写。”
他转身走入廊影。风掠过瓦面，发出轻微的“嘤嘤”声，像远处有人吹了一口寒哨。
廊灯一阵一阵地暗下去，又亮起来。
第二日，曙色未明，殿角的鼓先响。
城里人披衣出门，看见午门的火盆安安稳稳地擱在原位，冒着不大不小的一缕烟，像哪一家人家灶上的早饭。
第三日，将登。
殿上诸物就位，人位就位，印位就位。
大殿外，雪停。
瓦当下的冰一块一块地裂开，阳光照在裂缝里，像一条条细细的线，铺开，连在一起。
有人在廊角低低说了一句：“看，天开了。”
没有人答。所有的人，都在看殿门。
奉天殿东侧，礼部的执事把最后一面帷幔拉直，手心都是汗。
“辰初入，辰末拜，巳初读，巳正受印。”礼部尚书低声复述，像念生死簿，“半刻不许差。”
“差半刻，”一旁的郝对影接话，“有人就在门外数你。”
尚书“是”的一声，额头更湿，转身去对乐章与列位。
殿门外，文武分班。中书省在左，礼部在前，御史台在西序，锦衣卫护门，军器监与内务司各守一角。
陆廷披一袭葛狐，站在中书列首，面色平白，眼底一线红丝未褪。
他目不旁视，只盯着殿门上的金钉。
“相公。”小童轻唤，“您手抖。”
“冻的。”陆廷把手藏回袖里，嗓音哑，“看门，不看人。”
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