沙里，左臂传来骨折的锐痛，头盔面罩裂开蛛网纹。风暴已经过去，留下一个被重新塑造过的沙的世界，平滑，陌生，死寂。夕阳将沙丘染成凄艳的血红色。两辆越野车，一辆彻底被沙掩埋，只露出扭曲的一角；另一辆翻倒在不远处，轮子空转。没有其他身影，没有呼救声。卫星电话碎了，GPS不知所踪，补给散落掩埋。
他挣扎着爬出来，用急救包简单固定了手臂，在逐渐降临的寒夜里，凭借模糊的星辰和沙丘走向，蹒跚着向东——记忆中最后一个有绿洲标记的方向走去。
干渴、失血和疼痛轮流折磨着他。第三天黎明，当他又一次从半昏迷中挣扎着爬上一座沙丘顶峰时，视野里出现的景象让他几乎以为自己是濒死的幻觉。
一支驼队。大约十几峰双峰驼，驮着古老的、用毛毡和皮革捆扎的货物，正沉默地穿过下方宽阔的沙谷。驼铃发出沉郁悠远的声音，不紧不慢，踏破清晨的寂静。骑在驼背上的人，穿着厚实褪色的粗布衣袍，头脸裹在防风巾里，只露出一双双沉静如古井的眼睛。
这不是现代旅行团，更不是救援队。他们像从某个古老的时空片段里直接走出来。
李伏龙想喊，喉咙里只发出破风箱般的嗬嗬声。他脚下一软，从沙丘上滚了下去。
再次醒来，是在一顶充满羊膻味和暖意的帐篷里。身下是厚实的毡毯，骨折的手臂被用木板和不知名的草药妥善固定。一个面容黝黑如核桃、皱纹里嵌满沙尘的老者，正用木碗给他喂一种略带咸涩的温水。
“醒了？”老者汉语生硬，但清晰，“风暴的弃子。你命大。”
通过断断续续的交谈，李伏龙得知这支驼队自称“守沙人”，世代在塔克拉玛干深处游徙，极少与外界接触。他们有自己的生存方式和信仰。
“你们……去哪里？”李伏龙问，目光扫过帐篷里简陋却充满岁月感的器具。
老者浑浊的眼睛看着他，没有立刻回答，反而从自己颈间摸索着，解下一件东西，放在李伏龙手边。
是半块玉佩。游龙纹，浑浊的玉质，深黯的沁色，龙睛处一个参差的缺口。
李伏龙的心脏几乎停跳。他颤抖着，用还能动的右手，从自己贴身内衣口袋里，掏出那半块父亲留下的玉佩。
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