说‘曼曼不哭，等哥哥长大了，带你回上海找爸爸’。”
“后来全国知青下乡，我大哥二哥本来能留在上海的，他们主动报了名，去了农村插队。”
她摸着划过桌角的木纹，语气里带着点怀念，“那时候我才十岁，每天放学就去校门口等爸妈，晚上就坐在书房里翻哥哥们寄来的信，信里总说农村的麦子长得多好，说他们能挣好多工分，可我知道，他们是怕爸妈担心。”
“一直到77年恢复高考，我拼了命地学，就是想考上复旦，跟爸妈在一起，也想等哥哥们回来的时候，能让他们看看，我也成了复旦的学生。”
说到这儿，苏曼舒转头看向许成军，眼睛亮闪闪的，“现在好了，不仅考上了复旦，还遇到了你。”
“你爸是苏教授？”
“你怎么知道？”
“面试你给我送东西的时候，他就快用眼睛把我杀了。”
许成军摊手，一脸无辜。
“噗嗤。”
苏曼舒趴在许成军的怀里没形象地笑着。
“我当时还在想，我哪的言论得罪了这位大教授。”
“你骗了他姑娘咯~”
“许老师，也给我讲讲你的前二十年呗。”
“我啊，我也有个哥哥叫许建军，一个妹妹叫许晓梅你知道，76年底我在凤阳许家屯插队.”
窗外的南京路车水马龙，自行车的铃声、小贩的吆喝声、顾客的谈笑声混在一起，像一首热闹的时代交响曲，而他们交握的手心里，藏着只有彼此才懂的心动。
傍晚的黄浦江畔，晚风卷着水汽，吹乱了苏曼舒的头发。
许成军把自己带的外套披在她肩上，带着他体温的布料裹住她，挡住了江风的凉。
两人坐在江边的石阶上，看着远处的轮渡缓缓驶过，汽笛声在暮色里散开，像在哼一首慢悠悠的歌。
“今天在书店，你还没说完，”
苏曼舒忽然开口，头轻轻靠在他的肩膀上，声音软得像江面上的水波，“你说文学要贴近人心，那你以后写小说，会一直写普通人的日子吗？”
“会的，”
许成军轻轻碰了碰她的发顶，拂过她耳后的碎发，“就像你研究经济学，不会只看经济总值，还要看老百姓的钱包鼓不鼓。我写《试衣镜》，写春兰想穿花布；写《红绸》，写黄思源想回家。这些都是
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