期处写上当日。然后他将册子转向他们，指着空白处：“在这儿签个名，不会写字就按手印。”
兴明先拿起笔，他上过几年私塾，会写自己的名字。他的手有些抖，在纸上落下“陈兴明”三个歪歪扭扭的字。葛英不识字，便在老文书指的地方，蘸了红泥，郑重地按下一个鲜红的手指印。
老文书点点头，又将那两张红色证书递过来：“这张你们收好，这张存档。”
葛英双手接过那还带着油墨清香的证书。大红的封皮，烫金的“结婚证”三个字，里面是工整的毛笔字，写着他们的姓名、年龄，并排挨着，底下盖着镇公所鲜红的公章。轻飘飘的一张纸，却又沉甸甸的。
“好了，收好吧。”老文书笑眯眯地说，“往后就是国家承认的夫妻了，好好过日子。”
“谢谢您。”葛英将证书仔细对折，小心地揣进怀里，贴身放着。那硬硬的纸边硌着胸口，却让她有了一种奇异的、虚幻的踏实感。
从镇公所出来，天光大亮。阳光有些刺眼，街上人来人往，小贩的吆喝声、孩童的嬉闹声混在一起，热闹得很。可这一切，仿佛隔着一层什么，传不进葛英的耳朵里。她只是下意识地跟着兴明的脚步，手一直按在胸口那处微微凸起的地方。
兴明走在她身侧半步远的地方，始终沉默。他几次侧头看她，想说什么，可看到她脸上那种近乎空洞的平静，又都咽了回去。他知道，这张证书，与其说是保障，不如说是葛英给自己的一道锁，也是给他的一道箍。将他们这段早已千疮百孔的关系，用最正式的方式，死死地捆在了一起。
快到家门口时，兴明终于停下了脚步。他转过身，面对着葛英，脸上是复杂的、难以言喻的神情。嘴唇动了动，最后只哑声说出一句：“英子，你放心。”
放心什么？放心他不会再有二心？放心他会担起责任？还是放心这个家不会散？
葛英抬起眼，看了他片刻。阳光照在她脸上，能看清她眼下的青影和嘴角细微的纹路。她没有说话，只是轻轻点了点头，然后绕开他，上前推开了那扇熟悉的门扉。
院里，念安正蹲在桂树下看蚂蚁搬家，子美坐在屋檐下的小凳上缝补着什么——自从唐糖回来，这孩子就格外沉默，总是找些
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