田地，几百万顷的数字在心头沉甸甸的——够养几百万张嘴，够撑过三个旱季，却未必扛得住望莱国叛变撕开的缺口。
“让伙房多蒸两笼杂粮馒头，”云逸把野莓核丢进炭盆，火星“噼啪”一跳，“告诉弟兄们，吃饱了，才有劲守着这些田。”
温画应着好，转身时瞥见云逸正用朱笔在舆图边缘补了个小圈，旁边注着“育秧棚”三个字。风从帐缝钻进来，吹得舆图边角轻颤，那些代表田地的绿色标记旁，仿佛已沉甸甸地垂下了稻穗，在动荡的风里，倔强地晃出一片金浪。
云逸站在山岗上，望着坡下黑压压的人群，他们弯腰挥锄的身影连成一片，锄头起落间，新翻的泥土散发出湿润的腥气，像刚剖开的巨兽内脏，带着原始的生命力。风掠过他的衣袍，猎猎作响，他握紧了手里的木杖，杖头刻着的“拓荒”二字被汗水浸得发亮。
“再加把劲！这片荒坡翻完，就能赶在雨季前下种！”领头的老农扯开嗓子喊，声音里带着豁出去的狠劲。他身后，几十万人的队伍如同一道流动的堤坝，缓缓漫过枯黄的原野。这些年轻力壮的农民，胳膊上的肌肉随着挥锄的动作滚动，汗珠砸在地上，瞬间被干燥的泥土吸走，只留下一小片深色的印记。他们大多是流离失所的流民，被云逸收拢来时，眼神里还带着惊惶，如今握着农具的手稳如磐石，锄头切入土地的角度都带着章法——那是云逸请了老兵教的，说是“挥锄如挥刀，落土要精准”。
云逸走下山坡，脚边堆着新打造的农具：铁犁闪着冷光，犁尖磨得锋利，能破开最坚硬的板结；镰刀的弧度经过反复打磨，恰好贴合手掌的曲线；还有些带着弯钩的工具，是专门用来清理石头和树根的，像极了战场上勾敌人马腿的兵器。他拿起一把锄头，掂量着重量，木柄被摩挲得光滑，顶端缠着防滑的布条。“这些家伙什，趁手吗？”他问旁边一个正在歇脚的青年。
青年抹了把脸，汗水混着泥水流进脖子，他咧嘴一笑，露出两排白牙：“云先生打造的农具，比俺家祖传的还称手！您看这锄头，落下去能扎进半尺深，翻起的土块都匀匀的。”他说着，猛地一挥锄头，泥土如浪花般溅起，落在他露出的胳膊上，混着汗水往
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