。林静书在洗花，忽然说：“沈墨，你知道我为什么当老师吗？”
沈墨摇头。
“我父亲也是老师，‘文革’时被批斗，从这栋楼跳下去了。”林静书的声音很平静，像在说别人的事，“那时我十岁，看着他从窗口飞出去，像片叶子。后来很多人说，老师是臭老九，知识越多越反动。可我还是读了师范，当了老师。”
她转过身，手上还滴着水：“因为我知道，暴力、愚昧、仇恨，能摧毁一个人，一栋楼，甚至一个时代。但摧毁不了思想，摧毁不了人心深处对真善美的渴望。只要还有人在传递这些，人类就还有希望。”
沈墨站在那里，阳光照着他，也照着林静书花白的头发。那一刻，他忽然明白了，这个瘦小的老太太身上，那种沉静的力量从何而来——那是一种穿越了深渊，却依然选择相信光的坚韧。
“林老师，”他说，“我会记住的。所有的一切。”
高考前最后一节语文课，林静书没讲题。她抱来一摞书，每人发了一本，都是旧的，但保存得很好。给沈墨的是一本《鲁迅全集》，扉页上有她的题字：“无穷的远方，无数的人们，都和我有关。”
“这是我送你们的毕业礼物。”林静书站在讲台上，窗外是六月的浓荫，蝉声如雨，“知识会过时，分数会遗忘，但有些东西，希望你们带走：对真的追求，对善的坚持，对美的感知。以后你们会遇见很多事，有的会让你们怀疑人性，怀疑世界。那时候，想想这三样东西，想想你们十七八岁时，曾经相信过什么。”
她顿了顿，目光扫过每一张年轻的脸：“记住，你们怎么样，中国便怎么样；你们是什么，中国便是什么；你们有光明，中国便不黑暗。”
教室里很静，静得能听见呼吸声。然后，掌声响起来，持续了很久很久。
高考，放榜，录取。沈墨考上了北京师范大学中文系，公费师范生。临行前，他来向林静书告别。
“林老师，我会写信的。”
“好，我等着。”林静书递给他一个厚厚的信封，“路上看。”
火车开动了，沈墨打开信封。里面不是信，是一沓照片复印件。第一张是黑白照，一个年轻女子站在讲台上，下面坐着穿粗布衣服的学生，照片背面写着：
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