第一章古寺残灯
光绪二十三年，入秋后的第一场雨下了整整三日，把苏州城浸得像块泡发的碧螺春茶饼。山塘街的青石板路滑溜溜的，挑着担子卖桂花糕的小贩缩着脖子，吆喝声裹在雨雾里，飘不出半条街。
城西的寒山寺早没了“夜半钟声到客船”的雅致，百年古刹的朱红墙皮大片剥落，露出里面青灰色的砖，像老人脸上褪了妆的皱纹。唯有山门口那对石狮子，还撑着威严的架势，任凭雨水顺着鬃毛往下淌。
傍晚时分，寺门被轻轻推开。进来的是个穿藏青色长衫的年轻人，二十出头的年纪，面容清癯，眉眼间带着股书卷气，只是长衫下摆沾了泥点，袖口也磨得起了毛。他叫沈知微，是苏州府学的廪生，因父亲上个月病逝，家道中落，不得已来寒山寺投奔远房叔父——寺里的监院慧明和尚。
慧明和尚已在客堂等候，见他进来，合十道：“微儿，一路辛苦。”沈知微躬身行礼，声音带着旅途的疲惫：“叔父，劳您挂心。”
客堂里生着炭火，暖意驱散了身上的湿冷。慧明和尚看着侄子单薄的身形，叹了口气：“你父亲的事，我已听闻。逝者已矣，你且安心在寺里住下，攻读经书也好，温习科举也罢，都由得你。”沈知微点点头，眼眶微微发红。父亲在世时，沈家也算富庶，他自幼饱读诗书，原是奔着进士去的，不想一场大病，把家里的积蓄耗了个精光，如今竟要寄人篱下。
夜里，沈知微住在僧房旁的一间偏屋。雨还在下，敲打着窗棂，像无数只小手在挠心。他翻来覆去睡不着，索性披衣起身，走到院子里。
月色透过云层，洒下淡淡的光。院子中央立着一座石塔，塔身斑驳，长满了青苔。塔前摆着一张石桌，桌上放着一盏铜灯。那铜灯样式古朴，灯座上刻着缠枝莲纹，灯盏里的火苗忽明忽暗，在雨雾中摇曳着。
沈知微觉得奇怪，这铜灯看着有些年头了，却还亮着。他走近细看，忽然发现灯座上刻着一行小字：“持心正，行事端，灯不灭，道永存。”字迹苍劲有力，像是用刀刻上去的。
“施主深夜不睡，是在看这盏灯吗？”一个苍老的声音响起。沈知微回头，见是寺里的扫地老僧，法号了尘。了尘和尚手里拿着扫帚，站在
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