毛病又犯了，膝盖疼得一夜未眠。想起年轻时，厂里组织去黄山，我背着干粮，硬是第一个爬上光明顶。如今，从床头走到门口，竟要歇上两回。
人老了，便成了世界的累赘。有时坐在阳台上看日落，想着若是就这样睡过去，不再醒来，怕也要等上好几日才会被人发现吧？
絮絮叨叨，扰您清听，实在抱歉。只是这晨光中的信箱，像一根无形的线，让我觉得，自己还没被这世界彻底遗忘。
一个等日落的人：张建国”
信纸上的字迹在眼前微微模糊。林晓阳仿佛看见一个佝偻的背影，独自坐在昏暗的房间里，望着窗外，等待着一个或许永远不会响起的电话。那种蚀骨的孤独，像冰冷的藤蔓，缠绕上心脏。他低下头，看着自己无法站立的双腿，那只扭曲变形的左手，一种深切的共鸣在心底震颤。他何尝不曾觉得自己是累赘？何尝不曾被无边的孤寂吞噬？
三封信，像三块沉重的石头，压在他的书桌上，也压在他的心上。绝望的嘶喊、恐惧的呜咽、孤独的低语，交织在一起，汇成一股巨大的、无声的洪流，冲击着他。他靠在轮椅里，久久地沉默。窗外的阳光越来越亮，透过玻璃，在地板上投下温暖的光斑。
许久，他缓缓地直起身。目光扫过书桌一角，那里放着一叠普通的信纸和一支磨掉了漆的钢笔。他伸出左手，食指和中指有些笨拙地夹起一张信纸，铺平。然后用拇指、食指和中指，以一种奇特的姿势，艰难地握住了那支钢笔。
笔尖悬在纸的上方，微微颤抖。第一个字落下——“李”。笔画歪歪扭扭，像喝醉的蚂蚁爬过雪地，丑陋而缓慢。手腕传来一阵熟悉的、钻心的酸痛，那是车祸后神经受损留下的永久印记。他皱紧眉头，额角渗出细密的汗珠，却固执地继续写着。
“明：
见字如面。
食堂打饭的刘阿姨，每次看到你排在队伍最后面，总会偷偷在你的饭盒底下，多压一勺红烧肉。她说：‘那孩子太瘦了，看着心疼。’”
笔尖在纸上艰难地移动，每一个字的成形，都伴随着肌肉的痉挛和神经的刺痛。汗水顺着鬓角滑落，滴在信纸上，洇开一小片深色的印记。他停下来，用左手手背抹去额头的汗，喘了口气，目光却异常
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