些关注历史文化和民生保护的。越快越好，最好明天就能有人来。”
“媒体？”李大柱愣住了，随即脸上露出为难的神色，“远山，这……这能行吗？王总他们背后可是……”
“我知道他们背后是谁。”林远山的声音沉静如水，“但有些东西，比背景更重要。这片土地，这栋老宅，还有我父母的故事，它们不该被推土机碾碎，然后盖成冷冰冰的商品房。它们值得被记住。”
他从布袋里拿出那叠油布包裹的信件，小心翼翼地解开一角，露出里面发黄变脆的烟盒纸。“你看这个，”他抽出一张，指着上面模糊的铅笔字迹，“这是我父亲，在1972年，被关在牛棚里，用捡来的烟盒背面写给我母亲的信。这里面，有他们的爱情，有他们的苦难，有我们从未谋面的姐姐……有这片土地最真实的记忆。这些东西，难道不比那些钢筋水泥更有价值？”
昏黄的灯光下，李大柱凑近了看。那些歪歪扭扭、饱含血泪的字迹，像一把钝刀子，缓慢地割开了他心中那层被现实利益包裹的麻木。他想起林远山父亲林志国，那个沉默寡言、脊梁却挺得笔直的汉子；想起陈秀芬婶子，年轻时眉眼温婉，眼神里却总带着一丝化不开的哀愁。他喉头滚动了一下，沉默片刻，猛地一拍大腿。
“行！远山，我豁出去了！我这就打电话！我有个表侄在市晚报当记者，还有几个同学在省台……我这就去联系！”李大柱的眼中燃起一股久违的冲动，转身就去翻找他那部老旧的手机。
林远山看着他忙碌的背影，心头微暖。他知道，李大柱的转变，并非完全出于对历史的尊重，更多的是被那份深埋于泥土之下、几乎被遗忘的情感所触动。他收起信件，没有多留，转身消失在夜色里。他还有更重要的事要做。
接下来的三天，林远山像一台高速运转的机器。他白天守在老宅，用手机拍摄房屋的每一个角落——斑驳的土墙，墙角他幼时刻下的身高印记，父母曾经居住过的、低矮昏暗的房间，以及那些承载着岁月痕迹的老物件。他仔细整理信件，挑选出最具代表性、最能反映那段特殊历史与父母真挚情感的几封，小心地复印、扫描。夜晚，他则伏案疾书，将父母的经历、老宅的历史、这片土地
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