数填满。
“那现在呢？”她问。
他没答，只牵起她的手，转身，推开那扇虚掩的木门。
门轴轻响，像一声悠长的叹息。
门内，是青砖铺就的院落。院角一棵老槐，枝干虬劲，新叶如盖。西厢房窗棂崭新，窗纸上糊着雪白的棉纸，透出柔和的光。门楣上，一块旧木匾静静悬挂，上面四个墨字，笔力遒劲，是她再熟悉不过的字迹——
“归处”
她脚步微顿。
他侧过脸，目光温煦：“奶奶写的。她说，人这一辈子，走再远，心总得有个落脚的地方。”
林晚没说话，只任他牵着，一步步走进院中。
阳光穿过槐叶缝隙，在青砖地上投下细碎光斑，随着风微微晃动，像无数跳跃的金箔。她低头，看见两人交握的手影，被拉得很长，很长，一直延伸到西厢房敞开的门前，仿佛一条通往过去的路，也是一条通往未来的桥。
她忽然想起地理课本上那幅黄土高原剖面图——最上层是疏松的、富含有机质的耕作层，中间是钙积层，最下面是坚固的古土壤层，深埋着千万年前的孢粉与化石。
原来最深的记忆，从来不在表面。
它沉在心底最坚实的那一层，被时光压实，被思念滋养，静待一个契机，破土而出，开出花来。
而此刻，槐花正落。
不是凋零，是新生。
她停下脚步，仰起脸，任阳光洒满眉睫。
陈砚松开她的手，却并未走远。他转身，从院中那棵老槐最低的枝桠上，折下一小段新枝——枝头缀着几簇初绽的槐花，洁白，细小，散发着清冽微甜的气息。
他走到她面前，抬手，将那段槐枝，轻轻簪进她鬓边。
花枝微凉，触着她耳际的皮肤，激起细微战栗。
他凝视着她，目光如深潭映月，静水流深：“晚晚，这一次，我不再刻字。”
她心跳如鼓。
他顿了顿，声音低沉而郑重，像在宣读一份跨越时空的契约：
“这一次，我亲手栽。”
风过庭院，槐花如雪，纷纷扬扬，落满肩头，落满发梢，落满二十三年未曾相牵的双手。
土地静默，却记得所有深埋的种子；
记忆无声，却比任何言语更刻骨；
难忘的，从来不是失去的时光，
而是时光深处，始终未曾熄灭的，那一束光；
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