进衣领，冷得刺骨，可身体却烧着，血液在血管里奔涌，震耳欲聋。村民见状，陆续跳下坑来。铁锹、撬棍、绳索……人影在雨幕中晃动，呐喊声、喘息声、金属撞击声混作一团。
当推土机终于被拖出泥潭，瘫在安全地带时，天已擦黑。雨势渐小，云层裂开一道缝隙，漏下一束微弱的夕照，恰好落在陈砚和林晚交叠的手上——她左手覆在他右手背上，十指泥污，却扣得极紧。
没人说话。只有雨滴从树叶上坠落的轻响，嗒、嗒、嗒，像某种古老而郑重的计时。
——
暴雨过后，西坡新垦的土地吸饱了水分，黑得发亮。陈砚在田埂上插下第一株玉米苗。林晚蹲在旁边，用小铲子培土。她今天穿了条洗旧的蓝布裙，袖口卷到小臂，露出纤细却有力的手腕。
“你什么时候学会种地的？”她忽然问。
“你走后第二年。”陈砚直起身，抹了把脸上的泥，“跟着王伯学。他教我怎么看墒情，怎么听虫鸣辨旱涝，怎么让玉米秆长得比人直。”他顿了顿，目光落在她脸上，“他还说，地不会骗人。你对它好一分，它还你十分。哪怕你离开十年，只要回来时还肯弯腰，它就认得你。”
林晚心头一热，低头继续培土，声音很轻：“那……它认得我吗？”
陈砚没回答。他弯腰，从泥里拾起一枚小小的、完整的玉米粒——饱满，金黄，带着泥土的腥香。他把它放进林晚摊开的掌心，然后，用自己沾泥的手，轻轻合拢她的手指。
“它一直等着你回来数。”他说。
林晚攥紧那粒玉米，坚硬的棱角硌着掌心，却奇异地熨帖。她忽然想起奶奶临终前攥着她的手，枯瘦的手背上青筋凸起，像蜿蜒的田埂：“晚晚啊，人这一辈子，就像一季庄稼。该拔节时拔节，该扬花时扬花，该低头时低头……可根，得扎在自己认得的土里。”
那时她不懂。如今，掌心这粒种子滚烫，仿佛正破壳，正伸展，正把须根，一寸寸，扎进她荒芜多年的年轮深处。
——
七月流火。玉米拔节声在夜里清晰可闻，沙沙，沙沙，像无数细小的生命在黑暗中舒展腰肢。林晚开始整理老屋阁楼。灰尘在斜射的光柱里飞舞，她咳嗽着，搬开一只只樟木箱。箱底压着几本泛黄的
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