什么时候画的？”
“昨夜。”她轻声说，“批完作业，等你巡田回来。”
他喉结动了动，终于抬眼。目光撞上她的，没有闪躲，只有深不见底的、沉静的潮涌。
就在这时，田埂尽头传来一阵清脆的铃声。
一群孩子跑来了。最大的不过十岁，最小的才六岁，背着印有校徽的双肩包，包侧插着自制的竹筒水壶，壶身用彩笔画着歪扭的太阳和笑脸。领头的是个扎羊角辫的女孩，名叫小满，她跑得最快，小脸红扑扑的，直冲到田埂边，踮起脚，把手里攥得温热的一小把东西塞进林晚掌心。
是几颗饱满的、带着晨露的野草莓。果肉鲜红，籽粒微凸，在阳光下像凝固的宝石。
“林老师！陈叔叔！”小满喘着气，眼睛亮得惊人，“我们按您教的，在田埂背阴处找的！没踩坏一棵苗！”
后面的孩子们也围拢过来，叽叽喳喳：
“陈叔叔，蚯蚓今天出来了吗？”
“林老师，蔷薇花开了！我们数了，一共十七朵！”
“我家奶奶说，今年稻子长得特别壮，叶子绿得能滴油！”
陈砚舟蹲下身，让视线与孩子们齐平。他没说话，只是从口袋里掏出一个小布袋，倒出几粒饱满的稻种——不是市面上常见的杂交种，而是他亲手选育、保存了五代的本地老品种“青石糯”。米粒短圆，泛着温润的象牙白光泽。他摊开掌心，让孩子们看。
“摸摸。”他说。
小满最先伸出手指，小心翼翼碰了碰，又飞快缩回：“凉的！滑滑的！”
“对。”陈砚舟的声音温和下来，像田埂上拂过的风，“它在土里睡了半年，现在醒了。它记得怎么长成稻子，记得怎么结穗，记得怎么弯腰，把最饱满的谷粒，献给养它的人。”
林晚站在一旁，看着他低垂的睫毛，看着孩子们仰起的、写满好奇与信赖的小脸，看着田埂上那株盛放的野蔷薇，粉白花瓣在风中轻轻颤动，像一颗温柔跳动的心。
她忽然想起很多年前，那个暴雨夜。她和他蜷在漏雨的门廊下，他指着远处被闪电照亮的、黑沉沉的田野说：“这片地，记得住人。”
原来他一直记得。记得每一道犁沟的走向，记得每一株野草的名字，记得每一次暴雨后的淤泥厚度，记得她第一次尝到酸李子
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