…走不动了。”
我说：“不走。咱们回家。”
陈砚住进了我家老屋。他爹来过一次，站在院门口，没进来，只远远看了儿子一眼，转身走了。他娘没来，托人捎来一篮鸡蛋和五百块钱。钱我退了回去，蛋留下，煮了，剥好，一颗颗喂他吃。
日子沉下来，像溪底的淤泥，缓慢，厚重，无声无息。
我学着煎药，学着按摩他萎缩的小腿，学着把他抱上轮椅，推到院中晒太阳。他总让我把轮椅停在老枣树下。春天，枣花细碎，香得醉人；夏天，浓荫如盖，蝉鸣阵阵；秋天，枣子红了，我踮脚摘，他仰头看，偶尔伸手，想替我拂开垂下的枝条；冬天，雪落无声，他裹着厚棉被，我坐在他身边，读《飞鸟集》给他听：“世界以痛吻我，我却报之以歌。”
他听着，有时笑，有时沉默。更多时候，他望着远处溪东那片田——那里曾是他试验新稻种的地方，如今荒了，长满野蒿。
“阿禾，”有天他忽然说，“把我的笔记本拿来。”
我从他那只旧木箱底翻出几本硬壳笔记，纸页泛黄，边角卷曲。他翻开，指着其中一页：“你看这个。”
那页画着密密麻麻的稻穗图，旁边标注着日期、温度、湿度、施肥量……最下方，一行小字：“阿禾家后院枣树下取土样，pH值6.2，有机质含量中等。若改良，三年后可试种‘青禾一号’——此名待定。”
我指尖抚过那行字，墨迹已有些晕染，却依旧清晰。他声音很轻：“我给它起名叫‘青禾一号’。不是因为坳子叫青禾，是因为……你叫阿禾。”
我再也忍不住，伏在他膝上，肩膀剧烈颤抖。他抬起手，很慢，很慢，落在我的发顶，轻轻摩挲。那手不再有力，却比从前任何一次都更沉，更暖，更像一种交付。
两年后，他竟能扶着墙，挪动几步了。
不是奇迹，是他把自己当成了秧苗——拔节，抽穗，哪怕弯着腰，也要向着光。我陪着他，在院中那方小小的泥地上，从一步，到三步，到十步。他汗如雨下，手指抠进土里，指甲缝里全是泥，可他咬着牙，不喊疼，只在我扶住他时，低声说：“阿禾，再松一点手……我想试试……自己站。”
我松开手，心悬在嗓子眼。他摇晃着，像一株被
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