范录取通知书。纸片雪片般飘落，被风吹散在晒场上。他蹲下身，拾起一张，上面印着鲜红的“录取”二字。他盯着那两个字看了很久，然后把它折成一只纸船，放进门前那条终年不涸的溪流里。纸船载着墨迹，在清浅的水流中颠簸前行，最终被一块青苔覆盖的石头挡住，缓缓沉没。
他留了下来。跟着村里的老机修师傅学手艺，三年出师，在村东头支起个简易棚子，挂上“陈记农机维修”的木牌。他修拖拉机，修播种机，修碾米机，也修村里老人坏掉的老式收音机、锈蚀的搪瓷缸。他手指粗粝，指甲缝里永远嵌着洗不净的油污，可修好的东西，总比原来更顺手，更耐用。人们说，陈砚的手有灵性，像土地本身长出来的。
他很少提起林晚。只有一次，醉酒后，对着村口那棵三人合抱的老槐树喃喃自语：“她脚印那么浅，怎么就踩进我心里，再也拔不出来了呢？”
树影婆娑，无人应答。
时间在土地上流淌，无声无息，却刻下最深的沟壑。
陈砚三十岁那年，父亲病逝。葬礼简单，就在屋后山坡上。下葬那日，天阴得厉害，风卷着枯叶打旋。陈砚亲手铲起第一锹土，黑褐色的泥土簌簌落下，盖住棺木。他忽然想起十二岁那年，也是在这片坡地上，他和林晚并排跪在新翻的泥土旁，埋下几颗葵花籽。林晚说：“埋得深一点，它们才有力气往上长。”
如今，那片葵花早已不见踪影，只余下荒草萋萋。他铲土的动作顿了顿，喉头哽咽，却没让一滴泪落下。
葬礼后第三天，他翻出那个硬壳笔记本。扉页上，林晚写下的名字已被岁月磨得模糊，唯有“1998.06”几个数字，还倔强地透着蓝。他翻开，里面密密麻麻，全是字。不是日记，不是随笔，而是记录——记录这片土地上发生的一切：哪块田今年墒情好，哪片坡地适合种豆，哪户人家的牛最近不吃草，哪棵老梨树今年开花早了五天……字迹由少年时的歪斜，渐趋沉稳，最后竟有了几分匠人的笃定与耐心。这本子，是他代替林晚，替她那双曾赤脚丈量过每一寸泥土的脚，继续行走、记录、铭记。
他开始在笔记本空白处，画脚印。
起初是临摹：父亲下地时留在田埂上的、母亲
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