边肩膀彻底暴露在滂沱大雨里。
“走吧。”他说，“送你回家。”
那晚之后，陈砚果然走了。走前没再出现。林晚去学校找他，办公室空着，桌面上只余一层薄灰，窗台上，那盆他养了两年的虎尾兰，叶片边缘已微微发黄。
她没哭。只是每天清晨，仍去无名坡。不是等他，是去看那片土地——看雨水如何渗入，蚯蚓如何松动，野草如何从她与他并肩蹲过的地方，一寸寸钻出新绿。
她渐渐明白，有些告别，不必声张。就像土地从不呐喊，它只是默默承接，然后，在无人注视的深处，把一切酿成养分。
十年光阴，如坡上溪水，无声淌过。
林晚成了镇中校长。她扩建了实验室，建起乡土教育实践基地，带学生测绘无名坡，教他们辨识土壤剖面，记录植物物候。她总在课上说：“你们脚下的每一寸土，都叠着无数人的春秋。你们踩下去，就是新的一页。”
没人知道，她办公室抽屉最底层，压着一本硬壳笔记本。封面无字，内页却密密麻麻，全是铅笔字——是当年陈砚遗落的那本《土壤志》的临摹本。她一笔一划，照着他写过的每一页，抄了整整三年。字迹由生涩到沉稳，由模仿到自有筋骨。那些关于母质、成土因素、土壤分类的术语，最终都化作了她生命里的语法。
她结过一次婚。对方是县医院的医生，温和，可靠，会记得她经期腹痛，提前熬好红糖姜茶。婚礼简单，在镇礼堂，挂了两串彩纸。婚后半年，他在一次夜班后突发心梗，抢救无效。灵堂上，林晚没流一滴泪。她只是静静整理他的遗物，在他白大褂口袋里，摸到一枚小小的、磨得温润的陶片——边缘圆钝，断面泛着淡淡的赭红。
她捏着它，站在医院后巷那棵老梧桐下，仰头看枝叶缝隙里漏下的天光。阳光刺眼，她闭了闭眼，再睁开时，只觉那点赭红，竟与记忆里无名坡上的夕照，如此相似。
她没告诉任何人这陶片的来历。只是把它洗净，收进那只装着临摹本的抽屉里，与那本《土壤志》并排而卧。
又过了十二年。
林晚五十二岁，鬓角霜色渐浓，背却挺得笔直。她坚持带高一新生的第一堂地理课，必去无名坡。学生们背着测量仪、采样袋，叽叽喳喳
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