晒场上新碾的稻谷，在烈日下爆开的、带着青涩甜香的暖风；是奶奶腌菜坛子里飘出的、酸冽又醇厚的乳酸味；是田埂上野薄荷被踩碎后，汁液迸溅在皮肤上，留下那股清苦微辛的凉意。
有声音。
是夏夜老屋天井里，竹床被人体压出的“吱呀”轻响；是清晨鸡鸣划破寂静，紧接着是各家各户开门、泼水、扫地的窸窣声；是耥耙划过水面的“哗啦”声，节奏均匀，如大地的心跳；是暴雨砸在青瓦上密集的鼓点，由疏转密，再由密转疏，最后只剩下屋檐滴水的“嗒、嗒”声，敲在青石阶上，也敲在人心上；是某个黄昏，阿沅在田埂上遇见邻村的老瞎子，他拄着磨得发亮的枣木拐杖，一边走一边用沙哑的嗓子唱一支没人听得全词的古调，调子苍凉悠长，像一条看不见尽头的河，载着无数个被遗忘的名字，缓缓流过月牙湾。
有触感。
是赤脚踩在晒场滚烫泥地上的灼痛；是趴在老屋冰凉的青砖地上，脸颊贴着砖面时那一瞬的沁凉；是奶奶用蒲扇给她扇风时，扇柄上被汗浸润的微潮；是田埂上被太阳晒得发烫的卵石，硌着脚心，又硬又烫；是暴雨夜，爸爸把她抱在怀里冲过flooded的田埂，她的小脸贴着他汗湿的脖颈，感受到他剧烈的心跳，以及皮肤下奔涌的、滚烫的血液。
这些碎片，并非按时间顺序排列，它们常常在某个毫无征兆的瞬间，猝不及防地撞进阿沅的脑海。
比如，十五岁那年，她在县城读高中，第一次在化学课上闻到浓硫酸的味道。那刺鼻的、带着金属腥气的酸味，猛地将她拽回七岁那年的田埂——她看见自己蹲在野兔洞前，指尖触到那团温热的、毛茸茸的软意，鼻尖萦绕的，正是此刻教室里弥漫的、同样锐利又陌生的气味。两种气味在记忆里轰然对撞，她怔怔地望着黑板，粉笔灰簌簌落下，像一场微型的雪。
比如，十八岁高考结束的那个暑假，她帮奶奶整理阁楼。在一只蒙尘的樟木箱底，她摸到一个硬邦邦的布包。打开，里面是一叠用油纸仔细包好的东西：几张泛黄的粮票，一枚磨得发亮的铜顶针，一束用蓝布条扎着的、已经褪成灰白的头发，还有一小包干枯的、却依然散发着清苦香气的薄荷叶。奶奶说，那是
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