欢快的小鸟，蹦跳着跑向里屋。铺子里只剩下他们两人。桐油灯的光晕温柔地包裹着他们，将世界隔绝在外。陈砚没有移开视线，他看着她，仿佛要将这七年缺失的每一寸光阴，都从她的眼角眉梢、从她风衣领口露出的一小截纤细脖颈、从她因紧张而微微起伏的胸口，一寸寸，细细描摹回来。
“你回来了。”他说。不是疑问，不是感慨，只是一个陈述，一个迟到了七年的、落地生根的确认。
林晚点了点头，喉咙发紧，一个字也说不出来。她看着他，看着他眼角新添的细纹，看着他鬓角不知何时悄然染上的几缕霜色，看着他眼中那片深不见底的、只为她一人而起的潮汐。原来岁月并非只带走什么，它更像一位沉默的匠人，在每个人身上，用最钝的刻刀，雕琢着最深的印记。而有些印记，早已超越了时间本身，成为生命肌理里无法剥离的一部分。
小禾端着一杯水跑出来，杯子有点大，她两只小手捧着，水晃荡着，几乎要溢出来。林晚连忙接过，指尖不经意间触碰到小禾温热的小手，也触碰到陈砚递水时，那只骨节分明、指腹带着薄茧的大手。那一瞬的触碰，微凉，却像一道无声的电流，瞬间击穿了横亘在他们之间七年的厚厚冰层。林晚的手指几不可察地蜷缩了一下，杯中的水，也跟着轻轻一颤。
“谢谢。”她对小禾说，声音依旧轻，却不再干涩。
小禾仰起小脸，黑葡萄似的眼睛在林晚和陈砚之间来回转了转，忽然咯咯笑起来，露出缺了一颗门牙的豁口：“林阿姨，你的脚印，还在田埂上呢！我早上看见啦！可深啦！”
林晚一怔，下意识地低头看向自己的鞋底。那双崭新的、昂贵的羊绒皮鞋，鞋底纹路清晰，沾着几点新鲜的、湿润的褐色泥土——正是今早在田埂上留下的印记。
陈砚也顺着她的目光看去。他没笑，只是伸出手，动作自然得仿佛演练过千百遍，用拇指的指腹，轻轻蹭掉她鞋帮上一小块顽固的泥点。他的指腹粗粝，带着常年与泥土、金属打交道留下的微糙感，那一点触碰，却奇异地熨帖，像一簇微小的火苗，悄然燎原。
“嗯，”他收回手，声音低沉，带着一种尘埃落定的笃定，“还在。”
林晚的心，在那一
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