，像是用凿子生生砸进去的。
“找到了？”陈砚问。
“嗯。”她抠出砖块，砖身冰凉，棱角已被岁月磨钝。
“不是这个。”他指向她身后三步远的一处低洼，“那儿，槐树根拱出来的那块石头。”
林晚转身。一棵老槐树斜倚在坡边，树皮皲裂如龟甲，气生根垂落，在泥地上盘成灰白的网。树根拱起一块青石，石面覆着薄苔，她拨开湿滑的苔藓，底下果然刻着一个“王”字，笔画方正，力透石背。
“李家的砖，王家的石，都在这儿。”陈砚的声音很轻，“可地契上写的四至，东至槐树，西至沟沿，南至李家院墙，北至赵家猪圈——赵家猪圈十年前就塌了，沟沿去年修路填平了，李家院墙去年翻建，挪了两米。”
林晚怔住。她忽然明白，所谓“纠纷”，从来不是石头与砖块的对峙，而是时间在土地上刻下的无数道模糊刻度，而人站在刻度之间，固执地指着某一道，说：“这是我的界！”
她低头，看着自己沾泥的手指。这双手，上周还在写字楼里敲击键盘，用Excel做人才梯队模型；此刻，却正抠着三十年前的刻字，指尖传来石头的粗粝与苔藓的滑腻。一种奇异的错位感攫住她——仿佛两个林晚，在同一片土地上重叠：一个穿着衬衫裙装，另一个赤着脚，裤管卷到膝盖，小腿沾满泥点。
“他们……为什么非要争这一块？”她问。
陈砚没立刻答。他走到坡顶，从工装内袋掏出一个旧铁皮盒，打开，里面是几粒饱满的豆子，紫褐色，表面有细密的褶皱。“青石镇的老品种，叫‘铁皮豆’。皮厚，煮不烂，但豆香浓，碾碎了拌麦麸喂鸡，下的蛋黄是橙红色的。”他拈起一粒，放在掌心，“李守业的父亲，王振国的爷爷，当年就是用这豆子换来的地。李家拿豆子换了北头三分，王家拿豆子换了南头五分。豆子种下去，长出苗，结出豆，再换地，再种……一代代，豆子没变，地也没动，可人变了。”
他摊开手掌，让豆子滚落回盒中。“李守业的儿子在东莞电子厂，王振国的女儿在杭州做直播。他们打电话回来，说‘爹，地租给合作社吧，我们不种了’。可老人一听就急，说‘地租出去，魂儿搁哪儿？’——魂儿？魂儿早
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