版。”他忽然说，“前三版，显影液温度高了半度，你头发的高光糊了。后四版，我调了显影时间，才让那缕光，刚好落在你右耳垂上。”
林晚的心，毫无预兆地，重重一撞。
——
他们在基建科旧址的残垣下躲雨。
屋顶塌了一半，雨水顺着断裂的梁木滴落，在水泥地上汇成小小水洼。陈砚从包里取出一个铝盒，打开，里面是两副耳机、一台老式MP3播放器，还有一张磨损严重的CD。
“2003年礼堂文艺汇演的录音。”他说，“我偷偷录的。”
他递来一副耳机。林晚戴上，按下播放键。
先是嘈杂的人声，接着是前奏——一架走音的电子琴，弹着《茉莉花》。然后，一个年轻女声响起，带着明显的紧张和跑调，却异常清亮：
“好一朵美丽的茉莉花~
好一朵美丽的茉莉花~
满园花草香也香不过它~”
是她。
林晚猛地闭眼。
那声音如此陌生又熟悉，像一把钥匙，猝不及防旋开了尘封十年的闸门。她看见自己穿着借来的蓝布裙，站在简陋的舞台上，手心全是汗，目光慌乱地扫过台下黑压压的人头，最后，死死钉在第一排中间那个穿靛蓝衬衫的身影上。
他没笑，只是微微颔首，像在确认某个坐标。
她唱完，掌声稀落。她跑下台，陈砚在后台等着，递来一瓶水，瓶身上凝着水珠。他什么也没说，只用拇指，轻轻擦掉她鼻尖上的一粒汗。
“下次，”他说，“唱给自己听。”
耳机里，歌声继续，而林晚的呼吸渐渐急促。她摘下耳机，发现陈砚也在听，侧脸在昏暗光线下显得格外柔和。
“你录这个干什么？”她声音发颤。
“存证。”他答，“证明某些东西，确实发生过，且不可被任何文件覆盖。”
雨声渐疏。
陈砚起身，走到一堵未倒的砖墙前，伸手抚过墙面。那里，石灰剥落处，隐约可见几道浅淡的粉笔印——是当年他画的剖面图一角，线条已模糊，却倔强地透出底下的红砖肌理。
“你看，”他指着其中一道弧线，“这是冷却塔的穹顶结构。我当年画它，是因为它像一句没说完的话。”
林晚走近，仰头。
那道弧线确实像句逗号，悬在半空，既未终结，也未展开
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