帐篷门口的木箱上，坐在弹药箱上，坐在折叠椅上，坐在冰冷的地面上。他们的脸在暮色里是灰白色的，像一张张被水泡过又晾干的纸。
他们没有拿到分。他们的东西也丢了。
不是因为他们不够努力，不是因为他们不够聪明，不是因为他们不够勇敢。是因为，在所有人都在做同一个选择的时候，他们做了另一个选择。没有人知道在那个时刻、在那个地点、在那个规则下，哪个选择是正确的。只有结果知道。
结果说：你们错了。
他们坐在这里，等着这个结果被消化，被吸收，被变成下一场行动的一部分。
没有人在说话，但所有人都在想同一件事——那个赢了的人，长什么样？
秦渊站在营地的边缘，面朝着针叶林的方向，背对着营地。他的双手插在口袋里，他的肩膀微微耸着，他的下巴微微抬着。他看着针叶林，针叶林在暮色里变成了一个巨大的、黑色的、没有尽头的屏障，屏障的后面是俄罗斯的营地，是德国的营地，是法国的营地，是英国的营地，是日本的营地。是所有他在今天之前没有见过、在今天之后不会忘记的人。
他的手在口袋里摸到了那枚指南针。不是故意去摸的，是手指在口袋里无意识地移动，碰到了那个黄铜的外壳，然后停在了那里。他的手指在那枚指南针上停留了几秒，感受着黄铜的温度——不是他的体温，是金属在夜晚降临之前从白天的阳光里吸收的最后一点热量，那点热量正在慢慢地、不可逆转地、像沙漏里的沙子一样，从他的指尖流失。
他没有把指南针拿出来。他只是用手心捂着它，像捂着一只很小的、很脆弱的、需要温暖才能活下去的动物。
他的身后，营地里升起了炊烟。不是炊烟，是李闯在用柴油炉烧水，柴油燃烧不充分的时候会产生黑色的烟，烟从炉子里升起来，被风吹散，变成一缕一缕的、灰黑色的、像幽灵一样的丝带，在帐篷的上空飘荡，然后消失了。
有人在喊：“开饭了。”
不是一个人的声音，是好几个人的声音叠在一起。有李闯的声音，有周锐的声音，有常小北的声音，有段景林的声音。他们的声音在营地的上空交织在一起，像一张巨大的、无形的网，把所有的人都罩住了。