起，有些问题，根本不是用秘诡解的。”
“尤其是——人。”
他顿了顿。
“特别是——人之为人的心理机制。”
“谢谢你，婉清。”
那句“谢谢”落下时，走廊上方昏黄的灯忽然微微一晃，
仿佛整个秘骸之城的空气中，被灌入了一线久违的温度。
林婉清低头将笔记本重新系好。她恢复成了那个一直跟在队伍后、用笔记默默记录一切的她。
但她眼神变了。
那不是“观察者”的距离感，也不再是“记录者”的客观。
而是“同一段旅程中的一员”的参与。
她在参与，成为他们剧本的一段，而不是试图站在页外解读。
司命轻声落在她身侧，步伐依旧不快。
他沉思片刻，忽然低声问道：
“你刚才说的‘人格熵爆发’……有没有一种可能？”
林婉清转头，眼神中带着警觉。
“什么可能？”
“我们都默认星灾是一场结果。”司命缓缓道，“一场无法控制的、不可预测的精神坍缩。”
“但如果……它不是结果，而是——可以被预测的机制？”
他的话让所有人脚步一顿。
格雷戈里微微睁眼，像是被戳中了某种深藏的记忆，盯着司命，没有说话。
“换句话说，”司命继续，
“如果星灾不是神的启示，而是‘人格剧本替换系统’的最终版本……那我们就不是等待升格的选民，而是——”
“模型。”
林婉清几乎下意识接上。
“如果是这样，那星灾不是裁判，是算法。”
“不是失败的代价，而是流程的下一阶段。”
她脑海里飞快构建结构图，意识到自己的“结构性扰动模型”在这个假设下产生了全新的延伸可能。
“那它就不是不可控的。”她声音低沉却带着一种清晰的锐意，
“就像心理结构模型里定义的‘投射-反馈-自我识别’闭环。”
“如果我们能在崩溃前，把投射的外部冲击视为信息输入本身——我们就能‘掐掉错误剧本’，强行构建一个‘我们认可的自我剧本’。”
司命轻笑。
“也就是说——我们可以反过来，靠自己写的剧本，把星灾的下一步，堵住。”
他回头，目光落在众人脸上。
“不是靠卡牌，也不是靠命纹。”
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