白色轿车在巴马科的街道间穿行了大约二十分钟，车速平稳，没有急转弯，没有突然加速，也没有绕路。
小科洛尔靠在座椅上，车窗外的灯光一段一段地掠过，从明亮的主街变成昏暗的小巷，又从昏暗的小巷重新接入主干道。
车内的温度比外面凉快一些，空调出风口吹出的风带着一种轻微的机油味，不浓，但持续存在，像有人把一块沾了机油的布放在了通风管道里。
小科洛尔把手掌抬起来看了看。伤口已经不再流血了，边缘开始收缩，结了一层薄薄的、暗红色的膜，手心里隐约残留着碎玻璃扎入时留下的细小白点，像是被什么东西极浅地刺过。
他没有处理伤口，只是把手掌重新放回膝盖上。
轿车在一栋不起眼的建筑前面停下来。建筑有三层，外墙刷着米黄色的涂料，涂料已经褪色剥落，露出下面灰白色的水泥，窗户都关着，窗帘拉得严实。
司机没有熄火，只是侧过头，用带着浓重口音的法语说：“到了。从这里上去，三楼，走廊尽头右边那扇门。有人等你。”
小科洛尔推开车门，走进那栋建筑。
楼道的灯是声控的，他踏上门厅的水泥地面时，头顶的灯泡亮了，发出昏黄的光，照出一段向上延伸的楼梯，扶手是铁质的，漆面已经大面积剥落，露出下面暗褐色的锈迹。
他走得很慢，每一步都踩在台阶的中央，避免发出多余的声响。到了二楼拐角，他停下来，听了听楼道里的动静。
楼下没有脚步声，楼上也没有。只有自己的呼吸声在狭窄的空间里被墙壁反射回来，轻微而均匀。他继续走，上到三楼，沿着走廊走到尽头那扇门前面，敲了三下。门开了。
房间里很暗，窗帘拉得很厚，只有一盏台灯亮着，灯泡蒙了一层灰，光晕浑浊，覆盖的范围有限。
将岸坐在房间中央的木桌旁边，手里拿着那台电脑，屏幕的蓝光照亮他半张脸。他没有站起来，只是看着小科洛尔走进来，看着他身后的门被关上，看着他掌侧那道结痂的伤口。
“你受伤了。”
小科洛尔看了一眼自己的手。“擦伤。”
将岸看着那道伤口，没有追问。他端起桌上的一杯水，水是凉的，他喝了一口，把杯子放回桌面。
“你见过接头人了？”
小科洛尔在他对面坐下来。
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