在门口，没有动。他的眼睛在黑暗中快速移动着，从左到右，从右到左——沙发后面，茶几下面，窗帘后面，厨房的门缝里。
没有人在动，没有人在呼吸，没有人在心跳。但他知道他们在。他能感觉到。不是看到，是感觉到。空气的流动不对。
不知道是不是某种错觉，客厅里的空气像被什么东西搅动过的水面，涟漪还没有完全平息。
他弯下腰，解开鞋带，把鞋脱了。赤脚踩在地毯上，脚趾张开，抓住地面。他把钥匙握得更紧了，金属齿抵着掌心，微微刺痛。
他贴着墙壁向厨房移动。厨房的门半开着，里面很暗，看不到任何东西。他站在门旁边，背靠着墙壁，伸出左手，轻轻推开门。门轴发出一个极其轻微的吱呀声，像老鼠在墙角的叫声。
厨房里没有人。
他看到了灶台上的东西——一把菜刀，不在刀架上，横放在案板上，刀刃朝外。
他把菜刀拿起来，握在左手，掂了掂重量。平衡感很好，刀柄不长不短，正好握满。
他转身走出厨房，向走廊移动。走廊里没有灯，两侧的墙壁在月光中变成了两条黑色的、垂直的、沉默的带子。
他的脚步很轻，每一步都先用脚趾试探地面的硬度，然后才把重心移过去。
他走到主卧门口，停下来。门半开着，光从里面漏出来——不是月光，是灯光。暖黄色的，有人在里面开了灯。他用菜刀的刀背轻轻推开门，门无声地打开了。
卧室里没有人。
床铺是乱的，被子掀开着，枕头歪在一边，床单上有皱褶。衣柜的门关着。他走过去，站在衣柜前面，没有打开。
他蹲下来，看着柜门底部的缝隙。有一道影子，很淡，几乎看不到，但确实存在。衣柜里有人。他站起来，退后两步，把菜刀换到右手，左手伸向衣柜的把手。
他的手指触到金属把手冰凉的表面，停了一下。他猛地拉开柜门。
一个人从里面冲出来。黑色的紧身衣，黑色的头罩，只露出一双眼睛。手里握着一把刀，刀刃朝上，直奔林锐的喉咙。
林锐的身体向后仰，刀从他的下巴上方刺过去，刃口刮掉了几根胡茬。他的左手抓住了那个人握刀的手腕，右手里的菜刀砍向那个人的肘关节。
刀刃没有砍进去——他在最后一刻翻转了刀身，用刀背砸在了
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