的，字迹很潦草，是阿拉丁的笔迹。
“米歇尔不在非洲。”
林锐看着那行字，看了很久。他把纸折好，放回信封里，把信封放回口袋。和那枚子弹放在一起。
“伊萨。”
“嗯。”
“回廷扎瓦滕。接夫人。回拉各斯。还有很多事要做。”
伊萨从后视镜里看了他一眼。黑色的眼睛里没有疑问，没有犹豫，只有一种更安静的、更沉稳的、像是在说“好”的、不需要任何修饰的光。
“好。”
车子继续向南行驶。身后，那个废弃的法国基地在晨光中变得越来越小，越来越模糊，最后变成了一粒土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
那栋混凝土建筑里，一个老人躺在血泊中，眼睛闭着，嘴角微微翘着。像是在说“终于结束了。”
车队向南驶出大约半个小时后，林锐让伊萨把车停在一片干河谷的阴影里。太阳已经升得很高了，白色的光把整个沙漠照得像一个巨大的、发光的烤箱。沙丘的脊线上，空气在扭曲着，像有人在天空中撑开了一张透明的、正在燃烧的网。
将岸从后面的车里走下来，走到林锐旁边。他手里提着那台电脑，墨镜戴在脸上。他的步伐还是那样稳，但肩膀比平时低了一些——不是因为疲惫，是因为放松。
是那种在完成了最危险的部分之后，身体自动进入的、一种类似于睡眠但比睡眠更深的休息状态。
两个人并肩站在干河谷的岸壁下面。阴影把他们的脸切成明暗两半。
“老大。”
“嗯。”
“布伦森死了。”
“死了。”
将岸沉默了几秒。他的右眼在墨镜后面看着山谷远处的沙丘，左眼看着什么也看不见的黑暗。“你觉得秘社会因此有什么变化？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。还有那个信封。他把手抽出来，没有拿出任何东西。
“没有变化。”他说。
将岸转过头看着他。
“布伦森说红男爵已经拿走了他的一切。他的网络，他的人，他的钱，他的关系。他说的可能是真的。我们来之前，布伦森已经是一个空壳了。一个被自己人掏空的、被自己人抛弃的、被自己人遗忘的空壳。”
“那我们来这里——杀他——还有什么意义？”
林锐沉默了几秒。他把手伸进口袋里，又摸到了那枚子弹。这
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