沙漠在黑暗中像一片黑色的、无边无际的、永远在流动的海洋。车灯照亮的前方三十米，沙地在光线下像一片金色的、正在被风吹皱的丝绸。
前方有灯光。不是车灯，是手电筒。在黑暗中晃动着，像一颗在夜空中闪烁的、银白色的、正在等待被摘下的星星。
将岸站在那盏灯旁边，穿着一件深灰色的西装，墨镜戴在脸上，电脑提在手里。他的身后，O2小队的六个人站成一排——幽灵、毒蛇、巫师、香肠、艾瑞克、谢尔盖、刀疤脸。
林锐推开车门，走下来。
将岸看着他，看了大概三秒。
“老大。”
“将岸。”
两个人没有握手，没有拥抱，没有说任何多余的话。他们只是站在那里，看着对方。将岸的右眼在墨镜后面看着林锐，左眼看着别的什么。
“布伦森在比尔马以西一百二十公里。那个废弃的法国基地。他一个人。没有军队。没有保镖。没有卫兵。只有他自己。他在等你。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“我知道。”
将岸从西装口袋里掏出一个信封，递给林锐。信封很薄，很白，边角很整齐。上面没有字。
“这是什么？”
“阿拉丁给你的。他说——等你杀了布伦森，再打开。”
林锐接过信封，放进口袋里。和那颗子弹放在一起。
“走吧。”他说。
他转过身，向皮卡走去。将岸跟在后面。O2小队的六个人跟在将岸后面。伊萨、穆萨和那十几个人跟在O2小队后面。
五辆皮卡，在黑暗中排成一列，向北驶去。车灯在沙地上投下十道长长的、橘黄色的、像手指一样的光柱。光柱在沙面上扫过，像十把被巨人挥舞着的、发光的、正在寻找猎物的剑。
林锐坐在第二辆车的副驾驶座上，把手伸进口袋里。左手摸到了那枚子弹，右手摸到了那个信封。冰凉的，光滑的。他没有把它们拿出来。他只是摸着它们。感受着它们在口袋里的存在。
“布伦森。”他在心里说。“我来了。”
车队在黑暗中行驶了大约三个小时，月亮从东边升到了头顶。不是满月，是弦月，像一把被谁挂在天空的、银白色的、正在等待被使用的弯刀。
月光洒在沙丘上，把每一道脊线都镀上了一层银白色的光，把每一片谷地都填满了深蓝色的阴影
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