才会有的、从骨头里渗出来的、带着刺痛的光。
“他等我。”夫人说。声音很轻，轻到几乎听不到。“他一直在这里。等我。等我来找他。等我来——”
她没有说完。
林锐把格洛克17从枪套里抽出来，检查了消音器。金属和金属摩擦的声音很轻，在帐篷帆布鼓动的间隙里，像一声极其微弱的叹息。他把枪递给夫人。
夫人看着那把枪。黑色的，冰冷的，在月光下反射着暗淡的光。她的手抬起来了，手指向枪柄伸去。她的手指在枪柄上方停了一下——只有一下——然后握住了它。
她的手在发抖。不是恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。
是她的身体在告诉她——这就是了。这就是你等了两年、想了七百多天、念了一万多个小时的东西。
“你会用吗？”林锐问。
夫人看着他。“不会。但我不想用枪。太轻了。太快了。太——没有声音。”
她把枪递回给林锐。
“我要用刀。”
林锐看着她，慢慢地把格洛克17插回枪套，从腰带上抽出那把刀。
刀身是黑色的，长度大约二十厘米，刃口在月光下反射着暗淡的银白色的光。刀柄是黑色的G10材质，被他的手指握了太久，已经磨出了一些浅浅的、像指纹一样的凹痕。他把刀翻过来，刀柄朝前，递给她。
“这把刀杀过很多人。”林锐说。“不差他一个。”
夫人接过刀。她的手很稳。不是那种假装出来的、用意志力控制的稳，是一种真正的、从骨头里长出来的、像沙漠里的岩石一样的稳。
她的手指握在刀柄上，指节泛白，青色的血管在手背上微微凸起。她看着刀刃——在月光下像一条银白色的、正在等待被使用的、细细的线。
“他不会看到我。”夫人说。“他会听到风。听到帆布在风中鼓动的声音。听到发电机在嗡嗡地响。听到自己的呼吸。听到自己的心跳。但他不会听到我。”
她站起来。
“因为我等了他两年。两年里，我每天晚上都在想——怎么走。怎么接近。怎么不被发现。怎么在黑暗中移动。怎么在寂静中呼吸。怎么在月光下藏住自己的影子。”
她看着林锐。
“瑞克，我准备了两年。不是为了杀他。是为了不让他听到我。
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