浅棕色的眼睛在头巾的阴影里变成了深棕色，像两颗被打磨过的琥珀。
“你以前来过迪拜吗？”林锐问。
“来过。”夫人说。“我丈夫活着的时候，我们每年都来。住帆船酒店。顶层套房。他喜欢在阳台上看海，一看就是一整天。”
她的声音很平静，平静得像在说一件发生在别人身上的事情。但她的手指在扶手上停了一下，只有一下，然后又开始敲击。
将岸把墨镜摘下来，放在膝盖上。那只灰白色的左眼暴露在机舱的灯光下，浑浊的瞳孔在空调的冷气中变成了一种奇怪的、半透明的颜色。
他的右眼在看着窗外——看着那些从沙漠里拔地而起的高楼大厦，看着那些在阳光下闪烁的玻璃幕墙，看着那些在高速公路上飞驰的、被太阳晒得发烫的汽车。
“阿拉丁约了我们在他的办公室见面。”将岸说。“迪拜金融中心。自由区。一栋四十七层的大楼。”
林锐点了点头。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。
飞机停稳了。
舱门打开的时候，一股热浪涌进来，和机舱里的冷气撞在一起，在门口形成了一层薄薄的、像雾一样的水汽。
林锐站起来，把行李架上的帆布包拿下来，背在肩上。帆布包里只有两件换洗的衣服和一把拆开了的手枪——枪管和套筒分开放在两个不同的夹层里，弹匣单独放在一个防水袋里。
迪拜的安检很严，但将岸提前安排了清关，武器会在他们到达酒店之后被送到房间。
走出航站楼的时候，一辆黑色的奔驰商务车停在路边。
一个穿着灰色西装的印度人站在车旁边，手里举着一块牌子，上面写着“瑞克·雷恩先生”。他的头发梳得很整齐，用发胶固定着，在阳光下闪着油亮的光。他的脸上带着标准的、职业的、不露齿的微笑。
林锐走过去。“我是雷恩。”
那个印度人微微鞠了一躬。“雷恩先生，阿拉丁先生派我来接您。请上车。”
林锐看了一眼将岸。将岸点了点头。
他拉开车门，让夫人先上车，然后自己坐进去。将岸坐在副驾驶座上，把电脑放在膝盖上。
O2小队的六个人坐进后面跟着的一辆白色丰田海狮里。林肯坐在海狮的副驾驶座上，手里拿着那把M4——枪托折
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