后她转过身，走下楼梯，走到车旁边，拉开车门，坐进了后排。
将岸坐在后排的另一侧，手里拿着卫星电话，还在和拉各斯联系。他看到夫人坐进来，愣了一下。他的右眼在墨镜后面看着她，左眼看着别的什么。
他的嘴唇微微动了一下——不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。是惊讶。是他在这个世界上最不常有的表情。
夫人看着他。那双浅棕色的眼睛在车厢的阴影里变成了深棕色的，像两块被磨光了的琥珀。她的嘴角翘了起来。
那是一个笑容。不是那种在村口时的、笨拙的、生涩的、像是一个孩子在学走路时迈出的第一步一样的笑容。是一个真正的、成熟的、自信的、像是在说“没想到吧”的笑容。
“你好，将岸。”她说。
将岸看着她。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他的嘴唇微微动了一下。
“夫人。”他说。
夫人把皮箱放在膝盖上，双手放在皮箱上面，手指微微张开。她的指甲还是涂着淡粉色的指甲油，在车厢的阴影里闪着微弱的光。
“你去过法国吗？”她问。
将岸的嘴角动了一下。不是笑容，是一种更冷的东西。是一个人在听到一个他没想到的问题时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。
“去过。”
“巴黎？”
“巴黎。”
“索邦大学？”
“不是。我是去工作的。”
夫人点了点头。她把目光从将岸的脸上移开，看着窗外。窗外的沙漠在阳光下像一片金色的、无边无际的、永远在流动的海洋。
沙丘的脊线在阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
“我在索邦大学读了两年。艺术史和工商管理。双学位。”
她停顿了一下。
“我的教授说我是他见过的最聪明的学生。他说我应该留在巴黎。应该去卢浮宫工作。应该去开一间画廊。应该去做任何我想做的事情。因为我能做好任何我想做的事情。”
她把目光从窗外收回来，看着自己的手。她的手指在皮箱的表面上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀，像是一个人在弹一首很慢的、很悲伤的曲子。
“但我没有留在巴黎。我回到了这里。回到了沙漠。回到了廷扎瓦
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