的双手放在膝盖上，手指微微张开，像是在触摸什么看不见的东西。他的右眼在墨镜后面看着前方的车尾灯，左眼看着别的什么。
“停车。”林锐的声音在通讯器里响起来，不高不低，像是在说一件再平常不过的事。
林肯把车停下来，关掉车灯。后面的车也停了下来。
四周陷入了完全的黑暗。
不是城市人想象中的那种黑暗——那种被路灯、霓虹灯、车灯和窗户里的灯光稀释过的、温柔的、有边界的黑暗。
这是撒哈拉的黑暗。纯粹的，绝对的，没有边界的黑暗。
像被活埋在地下二十米的地方，像被扔进了宇宙最深处的空洞里。没有月亮，星星被一层薄薄的沙尘遮住了，连星光都没有。车灯熄灭的瞬间，黑暗从四面八方涌过来，像一只巨大的手掌，把两辆车和七个人握在手心里。
没有人说话。没有人动。
林锐推开车门，走下来。靴子踩在沙地上，发出一种干燥的、清脆的声音，在寂静中显得格外响亮。他站在车旁边，闭着眼睛，听。
风从北边吹过来。干燥的，灼热的，带着沙子的味道。风声很单调，像一台巨大的、永不停止的风箱在远处运转。
但在风声的下面，还有别的声音——沙粒在沙丘表面移动的沙沙声，远处某个地方一块岩石在温差中裂开发出的咔嚓声，还有某种林锐分辨不出的、低沉的、持续的声音，像是大地本身在呼吸。
他睁开眼睛。
“关掉引擎。”他说。
林肯关掉了引擎。发动机的震动消失了，空调的风声也消失了。寂静变得更加纯粹了。
现在他能听到更多了。那个低沉的声音还在，更清晰了，像是从地底下传上来的，像是某种巨大的、古老的、沉睡的东西在翻身。
“那是什么？”林肯低声问。
“沙漠。”林锐说。“沙漠在说话。”
他转过身，面对着车队来的方向。身后的黑暗中，什么都没有。没有灯光，没有声音，没有任何文明世界的痕迹。
他们已经离开最后一个定居点六个小时了。最近的公路在一百二十公里外。最近的手机信号在两百公里外。
最近的警察局在三百公里外。他们现在在一张没有任何地图标注的区域里，在一片被世界遗忘的土地上。
他转过身，面对着车队要去的方向。前方的黑
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