李白看了他一眼，又看了看他手里的工具箱：
“你收了工，还不回家？”
“买钉子。”
李白嗯了一声，往旁边挪了一步，让出半边街面。
两个人并排站着，都没说话。
街口有卖馄饨的摊子，热气腾腾往上冒，混着葱花的香味。
张卫国忽然说：“你饿不饿？”
李白愣了一下。
张卫国朝馄饨摊努了努嘴：
“我请你。庆贺你把主簿骂跑了。”
李白盯着他看了两秒钟，忽然笑了。
那笑容像冰面底下忽然窜出的一条鱼，冷不丁的，又亮又快。
“师傅，你不怕惹事？”
“我是修门的。门修好了就走，谁家的事都不沾。”
张卫国把工具箱放在脚边，
“但馄饨该吃还是吃。”
李白一撩袍角，在摊子前的长凳上坐下来。
张卫国坐在他对面。
两碗馄饨端上来，汤面上漂着紫菜和虾皮，热气扑了一脸。
李白低头吃了一口，忽然说：
“你说得对，吃饱了才有力气接着骂。”
张卫国没接话，把碗里的馄饨往嘴边送。
李白又说：“师傅你修了几年门？”
“很多年。”
“很多年是多久？”
“记不清了。”
李白笑了：
“你这人说话真省力气。”
张卫国吞下一个馄饨：“你写诗费力气不费？”
李白想了想：
“费，有时候一句诗想三天，睡不着觉，起来在院子里转圈。”
“转完了回屋坐下，写不出来，又出去转圈。”
“那今天这首呢？”
“今天这首？”
李白夹起一个馄饨，戳了戳，
“今天这首不算好。但堵门骂街，用不着好诗。能让他听清楚就行。”
张卫国第一次抬眼认真看了他一眼。
这小子的眼睛亮。
不是那种读书人惯有的、被规矩磨圆了的亮，是野生的、没人浇过水的亮。
他放下筷子，从怀里摸出一样东西，搁在桌上。
一把木刨子。枣木的，刃口磨得锃亮。
“送你。”张卫国说。
李白一愣：
“送我这个？”
“你写诗，我修门。你的笔就像我的刨子。刨子不快，木头刨不平。”
“笔不快，诗写不痛快。”
“这把刨子跟了我很久，刃口没钝过。你留着，写不出来诗的时候看看它。”
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