，送来最好的绫罗绸缎和山珍海味。
但，他们再也不会，跟她，说心里话了。
因为，他们知道，他们的母亲，和他们，不是一样的人。
苏明月，成了自己家里，一个最熟悉的，陌生人。
她一个人，守着那座空荡荡的大宅子。
看着自己的儿子，官越做越大，头发，也越来越白。
看着自己的女儿，儿孙满堂，脸上，也布满了岁月的痕迹。
她看着他们，从中年，走向老年。
看着他们，步履蹒跚，老态龙钟。
而她，依旧是几十年前的模样。
那一年，她的儿子，已经是一个白发苍苍的、告老还乡的老尚书了。
他躺在病榻上，拉着苏明月的手。
那只手，曾经被他无数次地牵着，撒娇着，如今，却布满了老人斑，干枯得像一段树皮。
而苏明月的手，依旧光洁如玉。
“娘……”他看着苏明月那张数十年未变的、年轻的脸，浑浊的眼睛里，充满了复杂的情绪，“儿子……不孝……要先走一步了……”
苏明月看着他，张了张嘴，却一个字，也说不出来。
她该说什么呢？
说“别怕”？
还是说“我很快就来陪你”？
她做不到。
她只能眼睁睁地看着，自己亲手带大的孩子，在自己面前，咽下最后一口气。
白发人，送黑发人。
不，是黑发人，送白发人。
这种感觉，比李玄去世时，更加的……荒谬，和痛苦。
因为，她送走的，不仅仅是她的儿子。
更是，她与这个世界，最后的一丝，血脉联系。
……
儿子走了。
女儿，也走了。
孙子，孙女，也一个个地，长大，老去，死去。
苏明月，依旧活着。
她成了一个传说。
一个活在长安城里的，不老的传说。
没有人再敢靠近她那座大宅子。
大家都说，那里，住着一个不祥的、会带来灾祸的“老妖婆”。
她一个人，守着那座越来越空旷、越来越冷清的宅子。
她看着长安城，从盛唐的繁华，走向安史之乱的烽烟。
她看着，朱雀大街上，曾经的雕梁画栋，变成了断壁残垣。
她看着，曾经的朋友，亲人，爱人，都化作了黄土下的一抔枯骨。
而她，依旧活着。
像一个被时间遗留下来
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