。黑乎乎的汤水，冒着热气，苦味隔着三步远就钻进鼻子。
“喝了。熬了一下午。”
张红旗接过碗。仰脖子一口闷了。
苦。
舌根发麻。
林彩英收了碗。看了他一眼。目光在他眼底的青黑上停了一下。
“三天没怎么睡了。脸色太差。脉象沉弦，肝火旺得厉害。再熬下去，铁打的身子也扛不住。”
张红旗擦了擦嘴。没接这个话。
“彩英，帮我联系一下你爸。”
林彩英愣了。
“找我爸干什么？”
“问他一个事儿。中医针灸里头，有没有跟听觉相关的穴位？刺激之后，人对声音的感知会不会更敏锐？”
林彩英把碗放在桌角。看着他的眼睛。
“你问这个干什么？”
“有用。你先问。回头告诉我就行。”
林彩英盯了他两秒。没再追问。
拿着碗出去了。
走到门口的时候，脚步顿了一下。
没回头。
——
第二天上午。
际华集团的小会议室。
张蔷坐在椅子上。
她刚从录音棚过来。头发随便扎着，身上还带着录音室里那股干燥的空调味。
张红旗坐对面。
桌上放着一份报表。
“蔷姐，磁带那边，上个月出了多少？”
张蔷翻了一下随身带的本子。
“三十二万盒。比上个月涨了百分之八。新专辑刚压完，渠道那边催着要货呢。”
张红旗点了下头。
“停了吧。”
张蔷的手停在本子上。
“什么？”
“磁带。不做了。灌制线停掉。渠道那边的新订单，不接了。”
张蔷把本子合上。慢慢合的。
“张总，三十二万盒。每盒利润两块五。一个月八十万。你跟我说停就停？”
“停。”
“给个理由。”
张红旗从抽屉里抽出一张纸。
A4纸。普普通通一张白纸。
上面画着一个长方形的小盒子。
铅笔画的。线条粗糙。看得出来不是专业人士的手笔。
盒子正面，一个圆形按钮。旁边标注了两个字——播放。
盒子侧面，一个小孔。标注——耳机。
盒子底部，一个方形接口。标注——数据线。
张红旗把这张纸推到张蔷面前。
“看看这个。”
张蔷拿起来。翻来覆去看了半天。
“这是什么？随身听？”
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