后一段完整地占据它应有的展示空间。
他把三条旁线的收尾合并成了两组交替出现的长镜头，让它们在视觉上形成呼应，同时完成它们各自的叙述功能。
然后他加了一段新的结尾——在前世的版本里没有出现过的那段。
他没有加长，只是把原来的淡出改成了更缓的收束，让它在完成之后还留着一小段余白，像一道在完成所有行程后依然保持稳定的光轨，在完全熄灭之前，持续占据着它所覆盖的位置。
那天晚上他写完最后一个字的时候，窗外的雨已经停了，夜风从窗缝里渗进来，带着湿润的泥土气。
他没有立刻保存文档，而是从头到尾又看了一遍，然后他靠在椅背上，把双手从键盘上移开，手掌平放在桌面上，像是在为一段已完成的旅程标记它的终点。
电脑屏幕的光映在他脸上，光标停在文档的末尾，一闪一闪地跳着。
他在确认那条线已经延伸到它该在的位置，并且在那道确认完成之前，没有继续移动它。
然后他保存了文档，合上电脑。
雨停了，沪市的夜色经彻底铺开了。
书桌上的台灯还亮着，那道光在地板上投出一个稳定的圆形光斑，轮廓清晰，边缘柔和，没有多余的阴影。
沈君写完《流浪地球2》剧本那天，书房的门从里面打开的时候，窗外五天的雨刚好停了。
他站在门口，手里拿着那叠打印稿，纸张边缘还带着打印机刚吐出来的余温。
他没有立刻出去，先站在门边把那叠纸边缘对齐了一下，确认页码没有错乱。
这是他连续第五天坐在那张椅子上，腰背酸得不像自己的，但他没有去揉。他把打印稿夹在腋下，走进客厅，把稿子放在茶几正中央。
手机上有一条未读消息，是秦缦发来的：“明天回来。”
后面跟了一句：“写完了？”
沈君回了一个字：“嗯。”
那条消息发出去不到十秒，秦缦的回复弹了进来：
“我现在回来。”
沈君看了一眼时间，下午两点十七分。
他没回，把手机放在了茶几上。
秦缦进门的时候，鞋都没换。
她右手拖着行李箱，左手举着手机贴在耳边，正在说话——听到她说话的语气，八成是在跟团队交代推迟明天的会议。
她说“
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