斜地对着目标可能出现的街口与巷道。
房间不大，阳光从半开的窗户透进来，映照出空气中飞舞的灰尘。
安娜反锁了门。
“坐下，我给你处理一下伤口。”她对耶可夫说。
耶可夫喘着粗气，在唯一一把吱呀作响的椅子上重重坐下，左臂上和肋部被划开的口子还在缓慢渗血，染红了他用来包扎的衣服。
安娜从随身的包里拿出一个小小的急救包——特工的基本素养，哪怕在逃亡或执行绝命任务时也不例外。
她半跪在耶可夫面前，拧开一瓶伏特加——这里找不到酒精，它是最直接的替代品。
“忍着点。”她说完，将浓烈的的液体倒向伤口。
耶可夫肌肉骤然绷紧，喉咙里发出一声闷哼，额头瞬间冒出冷汗。
但他没动，只是用那双布满血丝的眼睛死死盯着近在咫尺的安娜。她低着头，专注地进行消毒缝合。
这距离太近了，近得他能看清她每一根睫毛的颤动，能闻到她发间一丝清丽的香水味。疼痛烧灼着神经，另一种更原始的火却在下腹窜动，他的眼神几乎要剥开她冷静的外壳。
安娜对此视若无睹。她的动作很快，针尖刺入皮肤，拉紧，打结。耶可夫的呼吸越来越重，每一次穿刺都让他额角的青筋跳动一下，目光在她白皙的脖颈和握着针的手指上来回逡巡，那里面翻涌的不仅是痛楚，更有一种濒临失控的占有欲。
他知道她在利用他，就像他知道自己渴望什么，这念头让疼痛都带上了一丝癫狂的甜味。
最后一针缝完，剪断线头。安娜站起身，退开两步，仿佛刚才的亲密接触从未发生。“不影响你活动，也别感染。现在，我们调整计划。”
她走到窗边，撩起窗帘的一角向外窥视。街道安静得异样，只有零星行人匆匆而过。
“你手臂受伤，持枪稳定性会受影响。我来担任主射手，你负责观察”她回头，目光扫过耶可夫，“在我射击后，确认结果，并处理任何突发情况。”
耶可夫活动了一下包扎好的手臂，疼痛依旧尖锐，但确实不妨碍大幅动作。
“好，就这么定了”。
安娜径直走到墙角，掀开毛毯，拿起了那把一把莫辛-纳甘狙击枪。
枪很沉，光滑的金属触感让她精神一振。她仔细检查了枪机、瞄准镜，压入五发子弹，拉动枪栓，
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