但她的眼睛里多了一些东西，像是千川湖底的淤泥。
经年累月地沉淀着厚厚的一层，不仔细还看不出来。
“伍老昨天又去了一趟栖霞山。”
熊静的声音很平静，像是在说一件很寻常的事：“他说，最后一座子阵明天就完工。”
姜文哲没有说话，只是望着湖面上那些碎雪。
一片一片地落进水里，化成一圈一圈细小的涟漪，推着那些涟漪往岸上涌。
一下，一下，像是有什么东西在水底轻轻地叹气。
伍松童子是在一个落雪的清晨，完成最后一座子阵的修筑。
那是在栖霞山脉后方三千里处，一座不起眼的小山包上。
山包上光秃秃的连棵草都没有，只有一块巨大的青石。
青石上刻满了密密麻麻的阵纹，像是一张被揉皱了的蛛网。
伍松童子坐在轮椅上，被一个年轻弟子推着。
沿着那条崎岖的山路，一步一步地往上走。
他走得很慢，不是因为路难走，是因为他在看。
看那些他亲手设计的阵基，看那些他亲手绘制的阵纹，看那些他亲手调校的灵晶节点。
他看得很仔细，像是一个老农在秋收后的田野上散步。
看那些被割得整整齐齐的稻茬，看那些被码得高高的草垛，看那些被风吹得哗哗响的稻草人。
他的眼睛已经不太好了，看东西总是模模糊糊的像隔着一层水雾。
但他的心里清楚，比谁都清楚。
哪一座阵基是用什么材料建的，哪一道阵纹是用什么手法刻的，哪一个节点是花了多少心思调校的——他都记得。
一万八千年的记忆，像是一本被翻烂了的书。
每一页都卷了边，每一个字都模糊了。
但故事还在，故事里的每一个人，都还在。
“祖师，到了。”
年轻弟子轻声说，停下了轮椅。
伍松童子抬起头，望着面前那块青石。
青石上的阵纹已经刻完了，最后一道纹路还泛着淡淡的灵光。
像是刚被人用手指划过，还带着体温。
他伸出手，枯瘦的手指轻轻抚过那些纹路。
从最外圈到最内圈，从最浅的到最深的，一道一道地摸，像是一个盲人在读一封家书。
“成了。”
他轻声说，声音沙哑得像枯叶被风卷起，又落下。
他收回手，靠在轮椅上，望
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