。那道昏黄的光，仿佛有生命，带着某种邪恶的诱惑，拉扯着她的视线，她的脚步。
鬼使神差地，她挪了过去。每一步都轻得像踩在棉花上，又重得像拖着一块巨石。喉咙发干，手心冒出的却是冷汗。
她屏住呼吸，眼睛凑近了那道门缝。
最先映入眼帘的是满室缭绕的烟雾，浑浊、凝滞，在昏黄的光线下缓缓翻滚，让祠堂内的一切都显得扭曲而不真实。然后，她看到了供桌。
朱漆斑驳的供桌，常年摆放着蒙尘的牌位和干瘪供果。此刻，牌位被胡乱推到一边，干果滚落在地。而供桌的中央，直挺挺地躺着一个人。
是陈老族长。
村里最德高望重的老人，须发皆白，平日总是穿着浆洗得发白的青布衫，拄着一根光滑的梨木拐杖，眼神浑浊却带着不容置疑的威严。可现在，那身青布衫皱巴巴地裹在他僵直的身体上，他躺在那里，双手交叠放在腹部，姿势是那样规整，规整得诡异。
他的脸正对着门缝的方向。
眼眶里是空的。
两个深陷的、黑洞洞的窟窿，边缘残留着深色的、干涸的痕迹，直勾勾地“望”着祠堂的房梁，或者说，穿透了房梁，望向了某个不可知的所在。而他的嘴角，两片干瘪失血的嘴唇，却向上弯起一个清晰无比的弧度。
他在笑。
一种松弛的、满足的、甚至带着点解脱意味的诡异笑容，凝固在他失去双眼的脸上。烛火跳跃了一下，在他凹陷的眼窝和上扬的嘴角投下摇曳的阴影，那笑容仿佛活了，在无声地扩大，嘲弄着眼前所见的一切。
林秀的呼吸彻底停了，血液瞬间冻成了冰碴子，在血管里咔咔作响。她猛地捂住自己的嘴，把冲到喉咙口的惊叫死死堵了回去，牙齿磕在冰冷的手背上，带来一丝尖锐的痛感。
就在这时，祠堂外，那片被黑暗吞噬的空地上，响起了声音。
不是一个人，是很多人。低沉、沙哑、机械，像是从一个破裂的风箱里集体挤压出来，带着某种古怪的韵律和节奏，穿透沉闷的夜雾，一字一句，清晰地撞进她的耳膜：
“这是第七个了……”
声音顿了顿，整齐划一，仿佛排练过千百遍。
“还差两个。”
第七个？什么第七个？还差两个什么？
巨大的恐惧和茫
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