夜色还没褪干净。
熊淍立在最高峰的岩脊上，脚下是翻涌的云气与望不见底的深谷，头顶的天幕正从墨黑慢慢褪成冷灰。山风卷着晨露扑过来，刮在脸上像细刀割过，粗布衣衫被吹得紧紧贴在背上，猎猎的声响灌满耳廓，仿佛下一秒整个人就要被风卷进万丈深渊里。
他没动。
从三更天夜色最浓的时候起，他就站在了这里。脚掌钉在凹凸不平的岩石上，脚趾扣着石缝，浑身的肌肉从绷紧到慢慢放松，再到与山石融为一体。不是傻站，是在等，等天地交替的那一瞬间。
昨晚山脚下的草屋里，逍遥子就着咸菜喝了两碗杂粮粥，放下粗瓷碗的时候，用袖口抹了抹嘴。他说要想看懂日出，不能只用眼睛，得用浑身的皮肤去感受光的变化，用每一口呼吸去体会昼夜交界时那股说不清的劲。
“刺阳剑法不是杀人的剑法，”油灯的火苗跳了一下，映得逍遥子脸上的皱纹忽深忽浅，“是拼命的剑法。你就得像从烂泥深渊里往上爬的野兽，把全身的力气、满肚子的愤怒，还有咽下去的所有不甘，都拧成一股劲刺出去。少半分，都只是中看不中用的花架子。”
熊淍到现在都记得师父说这话时的眼神。不是油灯光映出来的亮，而是从骨头缝里透出来的火，压了几十年都没灭的火。
风里先带上了一丝暖意。
不是错觉，是裸露在外面的手腕先察觉到的。熊淍抬眼望去，东边的天际线已经泛出了暗红。不是颜料染上去的浮艳，是铁匠铺里烧透的铁块埋在热灰下，透出来的那种沉郁的、裹着滚烫热力的红。
他的呼吸慢慢沉了下去。
按照一剑刺向太阳的心法，他缓缓引动丹田深处的内息。那股温烫的热流沉在丹田最底，像是被他养了数月的火种，随着呼吸慢慢升腾，顺着脊椎一节一节往上走。每冲过一处穴道，那处的皮肉就跟着泛起酸胀的热意，要等气息走稳了，再继续往前。
山风依旧刺骨。
可他的头顶却慢慢冒起了白汽。
汗水从额角渗出来，刚滑到眉骨就被冷风刮干，留下一道咸涩的痕迹，蜇得眼皮微微发紧，他没抬手擦，连眼都没眨。
过往数月的画面，顺着内息的流动，慢慢在脑子里铺开。
是瀑布下的日子。奔涌的水柱砸在背上，像千斤重锤反复碾过
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