假期的最后几天，四人几乎把洛杉矶的角角落落都逛了个遍。去环球影城时，玛丽莲吓得紧紧攥着海婴的胳膊，在过山车顶端尖叫时，他却偷偷凑到她耳边喊：“到了北京，我带你去欢乐谷，比这个还刺激！”她瞪他一眼，手却攥得更紧了。
尼古拉斯的爵士乐演出那天，海婴特意穿了件白衬衫，玛丽莲选了条红色的裙子，坐在第一排的位置。当《月亮代表我的心》的旋律响起时，台下的华人观众都跟着轻轻哼唱，玛丽莲靠在海婴肩上，眼眶亮晶晶的：“原来这首歌，真的能让不同地方的人的心靠在一起。”
演出结束后，四人在后台抱着吉他合影，尼古拉斯把海婴拉到一边，塞给他个信封：“这是我攒的零花钱，你替我给叔叔阿姨带点洛杉矶的特产，就说谢谢他们养出这么好的儿子。”海婴推不过，只好收下，心里暖得像揣了个小太阳。
离别的前一晚，他们在民宿的院子里支起烤架，烤着香肠和玉米。火星子噼啪往上跳，映着每个人的脸。马克思举着烤玉米，忽然有点哽咽：“等你们在北京聚齐了，可别忘了我和尼古拉斯，视频电话得每周打一次。”
“肯定忘不掉，”海婴咬了口香肠，“等你们放暑假，直接飞来北京，我爸妈说了，家里的客房永远给你们留着。”玛丽莲也点头：“我可以教你们画京剧脸谱，海婴说我画的比他奶奶还像。”
尼古拉斯抱着吉他，弹起了那首《跨越太平洋的握手》，调子轻快又温柔。海婴和玛丽莲靠在一起，听着琴声，看着天上的星星，忽然觉得，原来距离从来不是问题——就像这琴声，能从洛杉矶传到北京，就像心里的惦记，能跨过太平洋，稳稳地落在彼此心上。
去机场那天，洛杉矶下起了小雨，像在偷偷舍不得。马克思和尼古拉斯帮他们托运行李，一路念叨着“到了北京要报平安”“记得拍胡同的照片”。安检口前，四人抱了又抱，尼古拉斯把一张乐队演出的CD塞进海婴手里：“里面有首写给你的歌，叫《海婴的北京》，等你想我们了就听听。”
飞机起飞时，玛丽莲靠在海婴肩上，看着洛杉矶的海岸线渐渐变成一条细线。“有点想家了，”她说，“既想旧金山的家，也想……北京的家。
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