上辈子穷，啥活都干过，在城里烤鱼店打过短工，混口饭吃。”
“哦，孟婆汤没喝透是吧！我信你个鬼！”
几串烤肉、一盘烤鱼摆着，田晓霞吃得香，陈平山却没怎么动筷子，吃着吃着，眼睛盯着一旁忙活的老杨头，语气慢慢转得随意，像是随口唠嗑一样。
“杨叔，我上次在你这儿，拿走的那本旧日记，你还有印象不？就是你爹写的那本剿匪的日记。”
老杨头正翻着烤鱼，闻言抬头想了想，说道：
“记得，咋不记得？我爹的手笔，我能不记得？咋啦？”
陈平山夹了口凉菜，慢悠悠地问道：
“我拿走之前，除了你，还有谁碰过那本日记？有没有外人来你这儿吃饭，顺手翻过、拿走过？”
他问得不紧不慢，像是随便打听闲事，不让人起疑。
老杨头皱着眉回想，抽了口旱烟，缓缓吐出来：
“要说碰……那可多了去了，我拿着记烤串算账，收钱之前都会让客人看一眼，免得有人觉得我乱要价。大多数就瞅一眼得了，但是有俩公家人模样的来吃过几回饭，其中一个戴眼镜的，瞅着斯斯文文，拿着我的本子看了半天。”
“看了半天？”
“对啊，我还寻思穿的这么板正，谈吐也像大城市的人，咋办起事儿来拖泥带水的？就一两元钱的账，琢磨了半天。”
陈平山眼皮微微一抬，心里紧了一下，面上却依旧不动声色。
“哦？啥时候？那人长啥样？”
“就上个月吧。穿得干净，说话文绉绉，不像种地的，也不像工人。我当时还纳闷，一个破日记有啥好看的。”