了贴面礼。
哈桑在他背上拍了两拍，嘴里叽里咕噜说了一串阿拉伯语，语气又急又快。
那人松开他，转眼望向方晓东，上下打量了一番，然后用还算流利的英语对方晓东说：
“方先生，欢迎来到巴格达。我是阿卜杜拉。”
他伸出手来，手掌很干燥，指节上有茧，握力很大。
“阿卜杜拉先生，感谢你来迎接。”方晓东握住他的手。
阿卜杜拉点了点头，没有多余的寒暄，直接拉开车门：
“上车吧。路上别开窗，别向车外拍照。”他看了方晓东一眼，补了一句，“巴格达现在到处都是眼睛。伊朗人的，以色列人的，法国人的，美国人的，苏联人的。什么人都有。”
方晓东笑了笑没说话，上了车。
车子驶出机场，往市区开。
方晓东透过车窗打量这座陌生的城市。他前世也没来过这鬼地方。
但巴格达却比他想象中要整洁。
街道修得很宽，路两边的棕榈树修剪得齐齐整整，沿街的楼房大多是三四层的高度，外墙刷着浅黄或者白色的涂料，在正午的烈日下泛着刺眼的反光。
有些楼顶挂着大幅的萨达姆画像，画像上的萨达姆穿着军装，表情庄重。
只是样貌比他记忆中的萨达姆要年轻许多。
但是，这里战争的气氛到处可见。
每一个十字路口都有武装检查站。
沙袋垒成的工事后面架着轻机枪，穿绿军装的士兵端着AK步枪，目光警惕地扫着每一辆经过的车。
有的检查站旁边还停着装甲车，车身上的军绿色油漆被太阳晒得起了一层泡，油漆脱落处露出底下灰白色的金属底漆。
一个士兵靠在装甲车的轮胎上抽烟，钢盔推到后脑勺，露出卷曲的短发，脸上没什么表情，像是在发呆，又像是在等待着什么。
1981年5月。
两伊战争已经打了快一年了，巴格达虽然是后方，但战争的气息已经渗进了这座城市的每一条街道。
方晓东看着窗外，忽然说了一句：
“你们在打仗。可这座城感觉起来，好像还很安静。”
阿卜杜拉从前排副驾回过头来，看了他一眼。
那个表情算不上冷漠，也谈不上热情，更像是某种见惯了之后的麻木。
“那是因为我们习惯了，方先生。”他眼中透
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