没有吃那些饼，把陶盆端进屋里，放在墙角。她在门槛边坐了很久，风从谷口灌进来，吹动她额前的碎发，吹动她腕间那截已经干透的红绳。
第二天清晨，有人来召集她们。
还是那个穿灰衣的老人，站在石屋前，手里拿着一根竹杖。
“今天分活。会织网的到东边，会补石墙的到西边，什么也不会的，去后山捡柴。”
乌以灵被分到去后山。后山的路比前山更窄，两边的灌木更密。她沿着一条几乎被覆盖的小径往上走，越走越安静。
走到一处岔路口时，她停下来——地上有一截断绳，颜色和红绳很像，比她的更旧，边缘已经被磨成细丝。她蹲下来，捡起那截断绳，没有系上，只是把它折好放进袖口。
一个穿灰衣的年轻男人忽然从左侧的灌木丛中现身，手里没有拿工具。
“你捡到的东西，最好别留着。”
“那应该留给谁？”
“谁都不留。那些东西是以前的人留下的。带走它们，他们就走不远了。”
她低头看了一眼袖口那截断绳，又看了一眼他。
“你们会让以前的人离开吗？”
“有的会。有的不会。”他转身走了，穿过灌木丛消失在树影里。
午饭后，有人从外面带来消息。
灰衣老人坐在石墩上，面前站着一个刚回来的年轻人，像是刚从海上靠岸。
他低语了几句，老人听了，没有点头，也没有摇头，只是站起来，走回屋，关上了门。
蓝布衫在院子里晾衣裳时，侧过头问她：“你觉得他在说什么？”
“不知道。”
乌以灵把一根干柴放进墙角，“可他的门关得比平时重。”
夜里，她睡不着，起身走到屋外。谷地上方的天空被云层压得很低。她走到院子边缘，站了一会儿，正要转身回去时，看见东边石屋的窗缝里透出一线烛光。
她听见有人在那间屋里说话，声音被压得很低，像隔着一层厚布，却听不清内容，但她听出了说话人的语气——不是商量，是陈述，像在念一份已经写好的东西。
乌以灵没有靠近那扇窗，也没有退开，只是站在檐角的阴影里，等那声音停止。她走回自己那间屋，没有点灯。
深夜，有人敲门。
她
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