ike玩家？”
许琛顿了顿，又问。
“还是那些喜欢看小说、追求代入感的修仙题材爱好者？”
会议室里，再次陷入了死一般的寂静。
没有人能回答。
许琛轻轻叹了口气，将那份企划书放在桌上，指尖在“问仙”两个字上点了点。
定位模糊，两头不靠。
会议室里，空气像是被抽干了，只剩下几个年轻策划粗重的呼吸声。
那份被许琛指尖点着的企划书，此刻在他们看来，分量重得吓人。
“你们的目标用户，是谁？”
许琛的声音很平静，没有丝毫的质问意味，却让刚才还因为新企划而兴奋不已的李荣，脸上的血色一点点褪去。
“是……是那些喜欢修仙，又喜欢肉鸽的玩家？”一个策划组的成员小声地、不确定地回答。
“那这个群体有多大？他们为什么不玩市面上已经很成熟的《长生》或者《幽暗地》，非要来玩我们一个新团队做的、什么都没有的游戏？”
许琛的问题像一把精准的手术刀，一刀，就切开了这份企划书华丽外壳下最脆弱的内脏。
李荣张了张嘴，一个字也说不出来。
他和其他几个核心成员对视了一眼，都从对方的反应里看到了同样的情绪——沮丧。
他们熬了两个星期，把市面上所有肉鸽游戏的优点都研究了一遍，又把最火的几本修仙小说翻来覆去地拆解，自以为做出了一个能融合两者之长的“完美缝合怪”。
却唯独忘了问自己，玩家为什么要买单？
“修仙题材，讲究的是代入感，是看着一个凡人小子一步步逆天改命，最终飞升成仙的漫长养成过程。”
许琛的手指从企划书上移开，在白板上轻轻敲了敲。
“肉鸽玩法，核心是随机性，是永久死亡带来的挫败感和重开一局的爽快感。它的乐趣在于过程，而不是结果。”
“你们想把一个需要漫长情感铺垫的题材，塞进一个追求即时反馈的玩法框架里。结果就是，修仙爱好者觉得你们的故事太碎，没有沉浸感；肉鸽玩家又觉得你们的系统太复杂，不够纯粹。”
“两头都想抓，结果就是两头都抓不住。”
本章未完，请点击下一页继续阅读！