终于，顾屿指了指那份简历。
“周先生，外企，数据分析师，年薪十五万。在2011年的魔都，很不错的履历。”
“为什么想走？”
周晨推了推鼻梁上的眼镜。
“两个原因。”
“第一，我不想再出差了。上个月，我太太生日，我人在上海开一个根本没有结果的会。”
“第二，我不想再改第十二版的PPT了。”
顾屿的嘴角动了动。
这两个理由，比简历上任何漂亮的词句都来得真实。
“对薪资有什么要求？”
“和现在持平即可。”
周晨的回答没有半分犹豫，
“我更看重工作与生活的平衡。”
“我们公司给算法工程师开出的年薪，是二十万起步。”
顾屿靠进椅背，双手交叉。
周晨搭在公文包上的手指，几不可察地顿了一下。
但他只是点了点头。
“谢谢。”
“不过我有个问题。”
顾屿的身体微微前倾，目光越过桌面，直视着他。
“您说。”
顾屿朝外面那片热火朝天的景象抬了抬下巴。
“我们现在，是一家游戏公司，做的是一款……不能再简单的手机游戏。”
“坦白说，这种项目，别说算法，连复杂的逻辑都不需要。”
“你觉得，你来这里，能做什么？”
这是一个近乎傲慢的陷阱。
周晨沉默了。
他没有立刻回答，而是将视线再次投向外面。
他的目光越过那三个疯狂敲代码的程序员，越过那些崭新的手机盒，最终落在了办公室角落那块几乎全新的白板上。
上面还残留着上次会议擦拭不净的字迹。
“社交病毒”、“用户心理”、“市场空白”。
几秒后，他收回目光，重新看向顾屿。
“顾总，我看过你们的招聘启事。”
“一家刚成立的公司，在锦城，用二十万年薪招聘一个连很多HR都不知道是什么的‘算法工程师’，并且承诺配股和期权。”
“这本身就不合逻辑。”
他停顿了一下，似乎在组织语言。
“除非，这背后有一个更庞大的逻辑。”
“第一，你们不缺钱，而且是非常不缺。所以敢于在回报周期极长的岗位上，投入远超市场价的成本。”
“第二，你们要做的，绝对不只是一款小游戏。
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